Clamor Sirio

 Encontré esta selección de poetas nacidos en Siria; publicados en la revista Nexos hace dos años. Leerlos me dio una clara imagen de lo que siguen viviendo dos años después. Los poetas dadaístas solían hacer juegos en los que reconstruían con versos de poetas clásicos, un nuevo poema. Siria es una tierra de poetas, busquen sobre esto y aparecerá un mundo para ustedes. Construí este poema como muestra de protesta por lo que sigue ocurriendo en Siria, y como un gesto de hermandad. No seguí el experimento dadaísta con exactitud, ya que ellos metían en una bolsa oscura los versos, los revolvían y los pegaban como salieran; yo escogí la continuidad de los versos. Los coloco en cursivas y con un tipografía distinta por poeta. Comparto los poemas originales. Recomiendo ampliamente su lectura.

Clamor Sirio

Su rostro cansado está cubierto de polvo

pero su alma brilla

      — Nada… se me ha caído un vaso de la mano… Hay un chico que dibuja un avión

sin alas y una mujer que le lanza mis ideas al viento.

¿Hay algo más deseable que fragmentarse en rimas?.

Era más pequeña que una muy pequeña

cuando supe que la vida era una herida.

Te escribo desde la frontera de las masacres.

En otra calle un joven

en la flor de la juventud

quiso irse a la guerra

pero se peleó con su sombra

y su sombra volvió sola a casa.

Poema construido con versos de Dara Abdallah, Maha Becker, Nessrin Karam al-Khoury, Widad Nabi, Raed Wahsh, Khaled Soliman. 

Salvia de poemas sirios

Mirada

El yo de hoy no es el de mañana
dices
absorta en música,  en letra.

Te miro así,
nos borran los minutos
y te recuerdo instante.

La sala resguarda tu sueño,
me preguntas, mirada,
el mío
entre silencio y sonrisa.

Tu, silente
yo, un vacío.


Reconocernos
al vuelo,
destejer el presente;
sentirte, mujer profunda
nacer de nuevo en tus ojos

y en ese temblor
desatarse mi piel
para nombrarse otra
por tu mirada.

Verano, 2007

Agua de vida

                     
Llegué a la fuente
tras mucho navegar;
Jesús mi brújula.

Abrí la puerta
y sentí el abrazo
de un buen refugio.

Y no escuché,
entonces moribunda:
"Será tu hogar"

Lo sabe ahora
mi fe, borbotón de agua;
Vida debida.

Percusión

Me pides ser fuerte

y soy vulnerable;

como la guitarra si la tañes

como bailarina que danza

como una mirada sostenida.

No me hablas si me justifico;

cuando la hoja en blanco pide ser justificada

cuando tantas injusticias piden justificación

cuando la violencia no requiere justificante.

No me hablas porque sigo a Jesús;

porque venció vulnerable

y con su acto fuimos vulnerados

porque piensas que tu no sigues nada, ni a nadie

porque la mente igual produce tiranías.

Me pides que me centre;

donde no mire a los que nadie mira

donde “nadie” piensa si es “alguien”

donde el centro es  división política.

Te preguntas quién soy si me vulnero;

¿quién fue más porque escondió la mano?

¿quién fue más por corromperse a una máscara?

¿ quién fue más porque desmembró a una mujer?

No quiero ser más.

¿Cómo le pido al guitarrista que no taña?

¿Cuándo dejamos de decir basta sin que fuera un juego?

¿Dónde sigo escondiendo esto?

¿Quién me miente que no siente?

Yo no miento al declararme vulnerable

pero al decirlo todos sacan su escudo

y se esconden;

el viento agita mi vestido

tiemblo por su recorrido adentro.

Descubro que soy un cuerpo

donde repercute el mundo;

propagado en una Triple Percusión.  

27-feb-2018, CENART, CDMX.