Parajes sin nombre

Escrito en un tronco-banca, bajo un árbol del camino Godot, del bosque "Domenial de Compiégne".

2011-03-28T10:45:00.000-07:00

Estoy sentada en un viejo tronco caído que para algún astuto sirve de banca,o para leer antiguas historias sobre amores de años de Troya.Esa realidad me toca y yo la toco, sí, pero ella está segura y yo,sólo dejo al canto de los pájaros dar claridad a mi presencia.El sol me dibuja el rostro,su lápiz de luz me hace camuflaje del bosque.Viernes 25 de marzo del 2011. Camino Godot del bosque Domenial

Escrito en una banca a orillas del río Oise, al atardecer, con rotulador azul

2011-03-28T10:01:00.000-07:00

Un pato cruza el río.Los árboles asoman sus hojas: La primavera.Los aviones dejan su estela en el cielo.En las nubes quedan guardados los destinos.El río da otro nombre a la ciudad,el río da otro rostro a la ciudad.El sol es otra estela,otro destino.Los árboles, de nuevo,¡ah!, asoman sus hojas,refractan su cabelleraen el agua y el agua es una ciudadde árboles, reflejada.El río es la sonrisa de

Un poema, si lo es acaso, escrito en el tren a Strasbourg el 26 de febrero del 2011

2011-03-28T09:54:00.000-07:00

El tiempo es el sucesor del hombre,hereda el cúmulo de sus sueños y pesadillas,el polvo de su historia que elabora señales como el humo.Acaso cronómetro o calenda,secuencia de los días,o un dios que mueve las manecillas.Ni la ciencia cierta conoce el paradero del tiempo.Aún así, tiempo y hombre caminan juntos,salvo cuando el hombre sueña;allí, el tiempo se detiene, lo observay curioso colecciona,

Notas de invierno en un tren a Namur, el 24 de diciembre

2011-03-28T09:48:00.000-07:00

La nieve es la soledad de los árboles sin sus hojas.La nieve consuela la falta del follaje.La nieve es luz blanca de inviernoCuando viajas en tren, descubres estaciones desconocidas a sitios desconocidos;y descubres, también, las estaciones del tiempo de la Tierra, disolviéndose en la ventana.Desde el tren, las ciudades del hombre se confunden con los paisajes de la naturaleza.Hay un reflejo de

Seducción profesional

2010-09-12T20:09:00.000-07:00

Alguna vez platicaba que la seducción se inmiscuye en nuestras vidas dentro de lo más cotidiano. Recuerdo cuando escribía mi tesis, es más; antes de eso, cuando me preguntaban qué tipo de investigación efectuaría para titularme y yo comentaba: algo relacionado con la poesía. Me gustaría trabajar el poemario de alguna mujer, pero no se cuál. Acto seguido era pregunta obligada ¿Trabajarás

La brevedad en el pecho

2010-09-06T15:01:00.000-07:00

"Il existe depuis trés long temps une inmense secte d'imbecilesqui opposent sensualité et intelligence"Amelie Nothomb"Existe desde hace mucho tiempo una inmensa secta de imbécilesque oponen sensualidad e inteligencia"La traducción es míaQuizá la mejor forma de hablar de seducción sea no hablar de ella, sobre todo si al hablarla recaemos en comentarios tales como: “la seducción sólo es sexual…”

Tele-patia

2010-08-17T15:57:00.000-07:00

Mejor la obsesión de lo mismo que la seducción de lo otro.Jean Baudrillard/ De la seducciónHasta qué punto puede volverme loco. No encuentro motivos, razones para escaparme de su recuerdo. La siento tan imposible, tan ligera, que su ligereza me fascina pero a la vez me resulta inabarcable y… Él, no sé qué siente, me molesta, me aturde, me encanta. No, no puede molestarme lo que me encanta pero

Paraje sin nombre (A dos años)

2010-08-03T17:04:00.000-07:00

René Magritte. PiesPies que escriben en el tiempo andanzas por las ciudadesritmo del viaje en los pasosacertijos de la historiajuego el de contar soñandoescaleras a otros sitiossignos de lo imaginado

Espéjulo

2010-07-30T17:55:00.000-07:00

Espejito, espejito, ¿quién es el mejor juez de este rumbo? Tú Narciso Reyes, tú.Qué rostro es ese, es el rostro, es el rostro del acusado. Váyase, yo, yo, yo…, yo no lo maté. Usted ya estaba muerto en vida. Sus culpas le habían matado el interior de su identidad. Yo no fui ¿No escuchó lo que dijo el cristal de mí reflejo? Soy el mejor juez de este rumbo, así que se me larga del espejo de mi baño

Absolución

2010-07-23T11:28:00.001-07:00

¬ ¿Quién es esta persona?¬ Dice que ha cometido un crimen señor Juez.¬ Aguarden, no se vayan. Quédense aquí por si los necesito.¬ Sí, señor.¬ ¡Usted! ¡Levante su rostro que no le veo al piso nada de interesante!¬ ¿Así que ha cometido un crimen? Hace unos veinte años que no llegaba aquí alguien a entregarse libremente. Mire que desgarbado(a) luce. ¬ ¿Qué crimen cometió usted si puede saberse?¬ ¡No

Inquisitorio

2010-07-18T08:37:00.000-07:00

Está en esta entrada porque considera que es una persona de buen juicio, o le han dicho que lo es, ¿cierto? Asienta con la cabeza si sí y muévala de un lado a otro si no. Ha movido la cabeza en señal afirmativa. Bien. Por juicioso se entiende alguien cuerdo, prudente, reflexivo, con sentido común, lógico, consecuente, incluso sabio y formal. Me asiente como si todas estas brillantes palabras

2010-07-10T20:37:00.001-07:00

PRÓXIMAMENTENO TE LO PUE DES PER DER

Dedicatoria

2010-07-05T09:09:00.001-07:00

Dedico esta serie de poemas a mi mamá, Eloísa Gottdiener, a mis hermanas Isaura y Alina González (a las tres: en la Unidad);a Alejandra Vega Hernández (en su duelo), a José Alberto Conrado Flores (en su complicidad), a Eduardo Alarcó Azuela (en su silencio); a Susana Esquinca (en su alegría), a Raquel Huerta Nava (en su generocidad), a Luis Eduardo Vargas Osornio (en su franqueza). Y en sí, a

Espíritu de Tiempo/Espíritu sin Tiempo

2010-07-05T08:50:00.000-07:00

Espíritu de Tiempo-Apártate de mi;él no respondió.Ella se dirigió a otros-¿Quién le dijo al Tiempoque podía imponer sus soles?- No los impone,dijo uno,cada quién los siente.Podría ignorarlos si quiere;su espíritu se volvería de rocay en ella golpearían,sin día, sin noche,las olas.-¿Y usted quién es para juzgar al Tiempo?,dijo otro.¿Acaso usted no se impone ante nosotrospara acallarlo?Nadie ha

Edad Selenia (Noche)

2010-03-22T18:47:00.000-07:00

Dice Luna— En tu corazón ha nacido el sol,el sol alumbra a los hombres de la Tierra;yo dibujo su silueta cuando cae la noche,su luz es a mi imágen un espejo.Levanta la mirada.Su cuerpo, roca entera.En ella todo organísmo cobra forma en uno...........................................................[solo.Pulveriza la roca,es su corazón el que tiembla y la derriva.Dice ella—La luna en sus facetas es

Edad Ocre (Atardecer)

2010-03-16T20:16:00.000-07:00

El sol descendió hacia la montaña.Ella guardó las aves de la tarde en su pecho,las que le enseñaron lecciones de ternura.La barranca empezó a cerrarse,así las grietas, fisuras, reflejos.El sol se hundió en las faldas de la montaña,se tiñeron las nubes hasta apagarse,violáceas.La luna se elevó con el silencio en los labios.Ella sintió la luz del sol alumbrar su corazón.La noche cubría el cielo,en

Edad Aurea (Cenit)

2010-03-05T20:57:00.000-08:00

La luz reveló su figura,despertaron emociones colmadas de sol,calientes, insoportables a la piel que las resguarda.Surgió el miedo; amor contenido bajo el ala del corazón .Oyó el silencio parlante de lo que sin decir dice,sintió el bombeo de su sangre siguiendo laberintos.Detrás de los ojos la imaginación del amor,extranjera que pasa, seduce y se desviste a solas,la vio reflejarse en el espejo de

Edad de canto (Aurora)

2010-02-28T11:00:00.000-08:00

El silbido del volcán exhala los rojos de la aurora.En el claro de la barranca se refleja la ciudad,diluída entre las ondas, repentina.Apabullante el vacío sin recuerdos,ni pasado, ni futuro; el presente, desierto.Su rostro innombrado,las gotas salinas recorren sus mejillas,son el temblor más fino del agua.El canto de piedra resguarda los sonidossin lenguaje o articulación de la memoria.La

La edad del Sol

2010-02-07T12:26:00.000-08:00

Las soledades vividas equivalen las edades del Sol,al decirlo tiembla ser adentro, quiebra medio ser;no la parte en dos la grieta,deja una barranca donde entra el silbido del vientoy la lluvia forma una cañada al erosionarse las rocas.Empieza la conformación de la nueva era.La tierra no se define con libertad,cuestionan los designios la luz,aquella que entró hasta iluminar el fondo.No son

Lázaro y sus mujeres

2010-01-29T21:14:00.000-08:00

Levántate Amargura, cada vez tenemos noches peores. Tu y yo desnudos en la misma cama no provocamos marea alguna, ni baja ni alta, es peor que el Mar Muerto, pe-or-que-el-mar-muer-to, ¿me oíste? Ya es tarde, tengo que ir al trabajo. Mi secretaria Dolores me espera con un fajo de papeles mayores al fajo de mi salario. Y luego además te ladeas del otro costado. Ayer hablé con Angustia, mi jefa, te

Supuestos

2010-01-20T15:43:00.000-08:00

El tedeum de los pájaros:oración guardada en el bambú de un dios espiga.Escucha el trino, su tránsito.Seis de la tarde,deslagaña pensamientos.No contempla afuera desde días.Desconoce los accidentes de la mañana:que el restaurante de la esquina cambió de nombre,que alguién habló en tres ocasiones buscándole,que el atardecer se fundió en violeta metálico.Las calles fueron imagen adentro,avenidas en

Apostilla a los parasoledajes

2009-12-30T15:48:00.000-08:00

Cuando subí al avión me dije ¿Y por qué no escribir más de Mérida? Tenía fresca la platica del desayuno con Isa, mamá, Chinis y Raúl ¿Porqué no es el tema del mes, recuerdas? Me reí y me mordí la lengua. Raúl dice que hoy día ya todo es tema. Hasta una canción de Silvio Rodríguez es "Nuestro tema" y total que surgen temáticas para todo. Me quiso invadir la problemática de la teoría y sus

Parasoledaje 3

2009-12-29T17:38:00.000-08:00

Cierra la calle del parasoledaje. Quien la enfrente llegará al Valle; quien no, verá una imagen como una postal de un lugar inalcansable al que no se viajará fisicamente. Ocurre, ¿quién trasciende el marco de sus ilusiones?: una revista cientifica que fracasa en su número cero, donde cuentan noticias de fenómenos estravagantes, una fiesta donde cada quien ve por lo que su pensamiento le deja ver,

Parasoledaje 2

2009-12-21T15:04:00.000-08:00

Me di cuenta de que lo de los parasoledajes no iba bien cuando subí al avión con destino a Mérida y comencé a hojear una revista que había comprado en el aeropuerto. A quién se le ocurre salir de casa con tres horas de anticipación y no llevar libro, como ya había dejado mi tambache en casa de mis tíos no pensé en que hiciera falta llevar más a la vuelta, craso error. El caso es que casi al final

Parasoledaje 1

2009-12-05T18:25:00.000-08:00

Y bien, ahora sí ¡Cuéntamelo todo!MmmmBuenas noches. ¡Ea!, se ve buena la fiesta, ¡ah! Mucho bullicio.Sí, aunque si te quedas callado y no entras en alguna conversación te llegaran confusas todas las que tengas cercanas a tu oído ¿Tu crees? Por supuesto, inténtalo, sólo 15 minutos.Bienvenidos ¿Toman vino, cerveza, mezcal, tequila, whisky...? Ah..., una copa de vino estará bien.Entonces estuviste

Parasoledaje

2009-11-23T20:15:00.000-08:00

Silencio el de las rodillas cuando luego de correr, correr, darse cuenta... La calle no tiene fondo. Tome la izquierda. Las callejuelas suelen ser cortas, despectivas, corredizas, cojas; muchas veces sin salida o calles dentro de calles que salen a las principales en apareamiento vial. Aquí no hay muro, no hay puerta, no hay boca a la otra..., no hay más ciudad, ni periferia, no hay más trazos de

2009-08-29T22:47:00.000-07:00

ESPACIO EN REMODELACIÓN NO SE PIERDA LA TERCERA FACETA DE ESTE BLOG

Doceavo paraje de los días sin nombre

2009-08-07T18:27:00.000-07:00

Hey,¿estás allí? Tengo que contarte algo. Ah, Farfán, venía distraida en los panorámicos. Mmmm que raro lo de "distraida" Sí bueno..., ¿y qué pasó?-Le pregunté a Lía si quería ser mi novia y me dijo...¿Sabes que me dijo?¡Qué eres un mal bufón, tus chistes no le hacen gracia y finalmente no!Mmm, no exactamente..., ella acepta a Farfán tal y como Farfán es.Era una broma Farfán, sabes que yo también

Onceavo paraje de los días sin nombre

2009-07-16T20:58:00.000-07:00

¿Cuánto tiempo ha pasado dices? Sí, lo supuse, quedaste adisgusto con la última historia. Exageraste. La vida apenas empieza a desilusionarte, si te pones así por una historia mal contada ¿qué pasará con una realidad en la que te veas mal expuesta? Siempre me escucho como bufón pasado de moda, lo sé. Pero bueno. Trataré de aburrirte menos con la historia de Cirro Lía, aunque de una vez te

Décimo paraje de los días sin nombre

2009-05-01T08:32:00.000-07:00

Si tan sólo ella pudiera enamorarse de "alguno"..., de Farfán, pero ¡ah!, "la realidad" le da mejores mieles que este paraje distante; objetivos, perspectivas tal vez más palpables que nosotros... ¿Qué tanto oras Farfán? ¡Lía!, me asustaste. ¡Te tardaste mucho tiempo en venir! Ehem yo estaba, bueno estoy concluyendo... Sí, sí me dirás que hay "objetivos" que te hacen dejarnos a un lado ¿no?,¡con

Noveno paraje de los días sin nombre

2009-04-02T17:11:00.000-07:00

¿Y luego qué pasó?¡Ah!, creí que la joven Lía ya se había agotado de escucharme y había preferido clavar su mirada al horizonte como suele hacerlo cuando ya la cansó alguien o algo y prefiere hurgar otros panoramas más lejanos, y sacar de quicio al hablante cuando éste le pide el hilo de lo que cuenta y ella le responde "¡Mira esa nube al fondo con forma de señor que estornuda!"No Farfán, no es

Octavo paraje de los días sin nombre

2009-03-24T19:24:00.000-07:00

A Geo y las chicas de ShaktalaCamino. La tierra rojiza extendiéndose abre el paisaje de la montaña... ¿Qué se aprende en el vacío? Viví en la caverna de un bufón loco cuya meditación no sale de su sonrisa. Soy Cirro y vengo del norte. La soñé y quizá el farsante en medio de una fanfarria tenga razón en que he de contarle mi secreto ¿Quién fui? Mentírle al tal Farfán fue tan sencillo. Aquel fraude

Septimo paraje de los días sin nombre

2009-03-13T20:40:00.000-07:00

—¡Eh! ¿Estás allí?—Sí bufón...— Cirro se fue. Dejó una nota.- Querido Bufón (Farfán para los amigos): soñé, soñé que... , bueno, el caso es que en mi sueño se me dijo en donde encontrar lo que quiero ¡Ya sé el camino del que me hablabas! ¡Finalmente lo sé!— ¿Sabes? Le había empezado a tomar cariño. Recuerdo cuando le pregunté qué demonios hacía un contador publico. Con eso de que los ingenieros

Sexto paraje de los días sin nombre

2009-03-05T19:35:00.000-08:00

A Norma SalazarMe lo he dicho muchas veces. A estas personas se les ha olvidado "pensar". "Pensar" como se podría "pensar" en una casa de agua con tuberías de cera, o en el hombre de los pies teñidos de azul por el frío, o en la guerra cuyas cadavéricas fotografías ya no es asombro verlas en primera plana. Así, pensar y pensar. "Pensar" la música a tal punto que el compositor olvide que puede

Quinto paraje de los días sin nombre

2009-02-27T21:12:00.000-08:00

A Ricardo Hoy encontré en una Antología poética una carta que debió llegar a la tía Bertha, pero por causas que desconocemos quedó olvidada y ahora le pertenece al libro Poetas de una generación 1950-59, de Escalante. La leí. Me considero metiche, aunque no llevo los resultados de mi metichismo muy lejos, es mera curiosidad interna la gran mayoría de las veces o aquella sensación de hormigueo al

Cuarto paraje de los días sin nombre

2009-02-22T17:20:00.000-08:00

—Veo que siempre hay alguien dispuesto a ser otro a quien es.——¿No me crees entonces que soy asceta?——No. Me parece que sigue siendo un bufón——¿Acaso no lo eres tu también, y todos alguna vez?—No me ofenda.——No lo estoy ofendiendo. Más bien usted tiene muy mal sentido del humor. O acaso será que me acostumbré tanto a hacerme reír a mí mismo, qué olvide cómo hacer reír a los demás.—Quizá las risas

Tercer paraje de los días sin nombre

2009-02-07T20:48:00.000-08:00

A Luis EduardoCuando era niña los trolebuses eran un granizado hecho con fruta que comía en Mérida. Mucho tiempo después fui a La Reina de Montejo a tomar un trolebus como quien quiere recobrar un sabor lejano. Es bello descubrir que el gusto de la infancia no siempre muda con la edad. Alguna vez estando en Colombia le preguntaron a un mexicano si seguía habiendo trolebuses. Aquel hombre dijo que

Segundo paraje de los días sin nombre

2009-01-25T20:10:00.000-08:00

No se trata de no recordar, sino de que no se quiera. ¿Y si acaso este fuera aquel país dibujado en los libros, aquél que quedó en ruinas tras morir su dibujante? ¡A quien le importan hoy las historias con final feliz! La videncia es cosa del pasado... En cierta manera el amor se había descoyuntado hace tiempo. Trillado. Otra historia en la que el olvido toma forma y se pierde la secuencia ¿Y

Primer paraje de los días sin nombre

2009-01-05T22:14:00.000-08:00

Quizá haya una forma de comenzar un ciclo: en un día determinado, sospecho; en una hora fija, supongo; incluso en una milésima de segundo de acuerdo al movimiento del sol en determinada posición: sur, oriente, norte, poniente de acuerdo al rito "Q" de la comunidad "F" en al país de los días sin nombre. Allí los habitantes se preguntarán por el significado del 9, o incluso desconocerán tal signo.

AGUARDE UN MOMENTO

2008-11-09T13:48:00.000-08:00

ESTÁ EN PREPARACIÓN EL PROXIMO PERIODO DE ESTE BLOG. QUIEN NO SEPA DESESPERAR, VISITE ESTE ESPACIO PRONTO Y LO ENCONTRARÁ DE NUEVO, CON NUEVOS MISTERIOS, PARAJES E HISTORIAS... POR AHORA LAS TECLAS ESTÁN EN EN VEREDICTO...

Borrador de agua

2008-09-28T19:35:00.000-07:00

Tras de la persiana llega a verse el puntillismo del agua. Más que su plasticidad, me avisa de su llegada, el sonido: palo de lluvia que busca otras canciones en semilla liquida para seducirme.Mientras, el dolor se mitiga en el hallazgo de la escala musical de la gota en los tejados y azoteas, tan disimil de la humana; los truenos son platillos. Y si el dolor se concentra en sí mismo, genera una

Cuatro borradores inconexos.

2008-09-07T18:35:00.000-07:00

1-Para cuando vengas, las cuentas del collar se habrán salido del cordel transparente. Cada cuenta será una fragmento de mi cuello, el cual pudiste haber tenido entre tus labios.- Te distraes, crees que bromeo, soslayas. Llevo el hilo a mis incisivos, lo muerdo, se rompe, caen las cuentas. Volteas. Los lapislazuli esféricos, sin reflejo ruedan en el suelo. Te levantas, me miras, te acercas.

Borrador de notas

2008-08-26T21:50:00.000-07:00

Hoy releía Grisostomo y Marcela de Don Quijote de la Mancha, y más temprano un libro para la estancada tesis titulado Filosofía de la Imaginación de María Noel Lapuyade, y pensaba:Realmente la historia de Marcela es un adelanto a su tiempo. La defensa que Marcela hace de su ascetismo y libertad afirmando su negación al amor/deseo de los hombres, es hermosa. La imaginación amorosa así como puede

Providencia

2008-08-20T13:20:00.000-07:00

A mis padres y mis hermanas,a mis familiares, y mis amigos, por su afecto y solidaridad. Por su presencia en tiempos difíciles. Dialogante ven y dime si es amor lo desnudo del alma; cada vez que abrazo la amistad se prodigan los sentidos y cimbran. No en las palabras habitan los actos, es el acto generatriz de consuelo alivio

Borrador de la luz.

2008-08-16T17:58:00.000-07:00

La luz es uno de mis veneros. Sin ella no identificaría las sombras de las siluetas, el rostro taciturno, del diurno; la luz en su justa medida para revelar hermosura a los ojos.No podémos salir de nosotros mismos en nosotros mismos. El sabotaje nos hace orfebres de un lenguaje, tanto más bello sí la tinta relame la vibración que lo enebra. Sí trastoca el temor en temblor, sí en temor tiembla, o

Anotaciones

2008-07-30T00:01:00.000-07:00

A veces pienso que escribir por escribir es artilugio, ni siquiera el artificio que cuando menos asiste a su contorno verídico. El artífice sabe que le da forma a algo, el artilugio no podría terminar de definirse. Alguna vez me decían que escribiera de mis sueños:Nunca lugares conocidos en la aparente realidad, "Los verdaderos lugares nunca están"... Así se dibujan ciertos espacios.El sueño

Borrador de apariencias

2008-07-19T10:52:00.000-07:00

Camino: lozanía. Ambulancia de sirena pasajera. El héroe trema en camilla y no es el canto a la escucha, plegaria que necesiten oídos. Todos mitos robados: ni Grecia, ni la India, ni China, ni Jerusalén o Antártida; y los cantos de un pasado soterrado resultan cosa vana. No es en su reflejo invento o asecho, no canto de flores marchitas, ni flores perdurables, ni silueta. "Sí tan sólo llorar

Juego de sentido

2008-06-29T22:23:00.000-07:00

El camino trazado por la mano,ella misma no lo conoce.Sabe que retoma algún objeto:una roca,un libro,una caja;aunque prefiere lo intocadopor ser otra forma de engañomenos ríspida, según parece.Sabe que su elección es ciegay que enmudece a la bocaenalteciendo al oído;de pronto se le dan los ojosbesándola desde arriba,ella los cubre con los dedospara que vean lo que quiere verEsa traición la

El verano, por Yaiza Martínez

2008-06-08T17:33:00.000-07:00

El verano I La luz saliendo de los cuerpos. El verdadero nombre de mis hijos sin haber sido pronunciado -quizá la casa de paredes de agua, quizá unos ojos- Supe sempiterna, sin embargo, la explanada de espuma cuando me sumergí lo escuchaba claramente un cuerpo empieza otro cuerpo en la carne presenta el agua infinita[1]

Atisbo de lo posible

2008-05-19T21:25:00.000-07:00

alguien recorta un recuerdolo carga diariamente en su regazolo viste lo calza y sucita_____________OBSESIONESAyeres aquí y en las banquetas con esquinas_________ MUDANZASreclama_______el corazón________los d_í_a_sSueltan sombras del tedioimagina tu latido al calce de la piel____desarmado el otro rostroque sostuvo la mirada desnuda[Y nosotros vueltos a nacer entre las manos]En las calles

Borrador del YO

2008-05-07T20:58:00.000-07:00

Estimado L.W Sack:Sabrá usted que odio los espejos de cristal, quizá por el artificio que me hacen crear de la imagen supuestamente propia. Les huyo de ser posible, o miro a medias en su fondo. En ese reflejo empieza esta historia remedada de tantas otras. El delito a descubrir le causará risa. Quizá me cobre más caro por cada línea absurda que tenga que leer, con eso de que hoy día todo es

Borrador de la infancia y dos "viejos" escritos

2008-04-30T21:17:00.000-07:00

Regresar a ese momento cada vez más distante que es la infancia. Inocencia inalterable que el poeta escudriña, convoca y remedia entre palabras. Un mensaje en el buzón "Espero recordemos que la infancia no se limita a nuestra edades..., si en cada corazón persiste bondad y gracia..., o al menos eso creo".El evo de Heráclito "que juega y desplaza los dados y es dueño del reino", es ese niño

Borrador de la lluvia vertical

2008-04-26T22:32:00.000-07:00

Han pasado muchos días antes de llegar aquí. Un amontonamiento de ayeres toca, lo auyento. Escribo sobre ese paraje escrito en el día sin nombre entre un sabado y un domingo u hoy, que ya es domingo, entre éste y un lunes. Llamamos a los días por una tradición antiquísima; ese tiempo es otro factor social, ya lo han dicho al cansancio varios que investigan el punto. Hace una madrugada

Artículo

2008-02-16T20:58:00.000-08:00

(Quién pase por aquí, no se desanime. Aguárdeme tantito, lea un poco, ya pronto volvémos.)Éste es un lúcido artículo de Juan Domingo Arguelles, publicado a principios de éste año en la Jornada . Vale la pena. A mí me transformó ciertos criterios...Un saludo y bienvenidos a este espacio...La utopía de la lectura at SomosUno Radio