Primer paraje de los días sin nombre

Quizá haya una forma de comenzar un ciclo: en un día determinado, sospecho; en una hora fija, supongo; incluso en una milésima de segundo de acuerdo al movimiento del sol en determinada posición: sur, oriente, norte, poniente de acuerdo al rito "Q" de la comunidad "F" en al país de los días sin nombre. Allí los habitantes se preguntarán por el significado del 9, o incluso desconocerán tal signo. Lo verán como un elemento paleontológico a investigar. Usarán toda su tecnología para entender la rutina númerica y su seguimiento. Para ellos este hallazgo será una revalación que acude sin preguntas y que acontece por irreconosible, por intocada. Tendrán que empezar un ciclo no por el conocimiento serial de su prolongación, sino por su desconocimiento. "Estámos en un ciclo cuya cifra no se ha visto antes". Implicará indagar en otro lenguaje. "No sabemos que acontecerá ahora, sólo que ha cambiado de ayer a hoy nuestro entorno. Está el mismo árbol, la misma vereda, las mismas mesetas; pero estámos ante una desnudez ignota, un resplandor, una evanecencia que antes no habíamos contemplado" Algún iniciado en las artes futuras dirá que aquel signo pertenece a la humanidad, algo parecido a lo que ellos son pero no similar. Para los oyentes será algo olvidado. "Lo que fuimos, ¿es acaso lo que somos hoy? ¿Nosotros somos esa humanidad?" El iniciado afirmará, aquellos no recordarán. "Este signo fue temido por un pueblo de dicha humanidad" aumentará "Ellos decían que era el número de la perfección. Para este pueblo la perfección era temida, sino es que maligna. Sólo un ser supremo podía ser perfecto. Por eso nadie debía osar ese número".
"Nos hablas desde el pasado vidente ser", responderán lejanos "¿Qué futuro es este del pasado?" "Nostalgias que no se cumplieron", seguirá el iniciado "No hay futuro planeado sino es desde un pasado acaecido. Planeamos a futuro tras contrarrestar nuestro pasado y transcurrir en nuestro presente"
"¿Qué es el presente vidente ser?" responderán con la voz más nítida, más cercana...
"Es este instante" "¿Éste que acabas de mencionar?"
"No, el que preguntas ahora" "Ahora he dejado de preguntarte" El iniciado lanza una mirada iracunda "¿No reconocen su memoria?" "¿Memoria? ¡Hemos perdido algo importante!"
El vidente soplará desde su adentro "¿Acaso pueden imaginar todavía?" "¿Imaginar dices. Algo así como llenar la realidad con lo que no existe o es invisible en aperiencia?" "O por el contrario" seguirá el vidente, "construir de nuevo una memoria con eso" "¿Memoria es entonces una realidad interior que se externa?" El vidente afirmará con la cabeza "La imaginación es una parte de esa realidad, una extensión si así quieren llamarle, que parte necesariamente de lo real. Algunos le llameron locura otros genialidad. Unos encontraron en ella el goce y otros la tragedia. Cada humano con su ojo y desde su espectador. Si recuerdan que podían inventar, así recordarán como surgió todo. Pero quizá me equivoque."¿Y para que llenar la memoria que dices con lo que podámos inventar? ¿Había animales, cosas, viviendas, edificios?" El vidente sonreirá "Así es" Los seres que le rodean quedarán perplejos al presentirse parte de una realidad que deben recuperar sólo tras acudir a lo que pueda generar su interior. "Si la realidad ya no les trasmite lo que fueron, habrá que gesticular entre todos, que hablar entre todos, aquello que percatan como posible. Hubo algo que se dijo Historia" continuará el iniciado. "¿Contar una historia, dices?" "He dicho suficiente", concluyó el vidente y se impuso ante los otros seres caminando; aquellos le cedieron el paso consternados.

AGUARDE UN MOMENTO

ESTÁ EN PREPARACIÓN EL PROXIMO PERIODO DE ESTE BLOG. QUIEN NO SEPA DESESPERAR, VISITE ESTE ESPACIO PRONTO Y LO ENCONTRARÁ DE NUEVO, CON NUEVOS MISTERIOS, PARAJES E HISTORIAS... POR AHORA LAS TECLAS ESTÁN EN EN VEREDICTO...

Borrador de agua

Tras de la persiana llega a verse el puntillismo del agua. Más que su plasticidad, me avisa de su llegada, el sonido: palo de lluvia que busca otras canciones en semilla liquida para seducirme.
Mientras, el dolor se mitiga en el hallazgo de la escala musical de la gota en los tejados y azoteas, tan disimil de la humana; los truenos son platillos. Y si el dolor se concentra en sí mismo, genera una tonada minimalista, casi silencio del lamento, que humedece la vista y entra por el caracol al oído para ser filtro de las lágrimas y eco en la curva de su resbaladilla interna. Si hubiera una laguna formada por aquellas gotas, cada nueva gota daría otra sonoridad, haría a la laguna fuente donde el agua cae en acorde.

Cuatro borradores inconexos.

1

-Para cuando vengas, las cuentas del collar se habrán salido del cordel transparente. Cada cuenta será una fragmento de mi cuello, el cual pudiste haber tenido entre tus labios.- Te distraes, crees que bromeo, soslayas. Llevo el hilo a mis incisivos, lo muerdo, se rompe, caen las cuentas. Volteas. Los lapislazuli esféricos, sin reflejo ruedan en el suelo. Te levantas, me miras, te acercas. Finalmente liberado de artificios, lo besas, y con cada beso una cuenta de piedra baja el escalón y cae en la alfombra. Se fragmenta el collar para dejarnos de ser fragmento, por un instante.


2

Cuando camino las calles, el edificio anterior al que miro se disuelve, se desmorona como la piedra que toca el agua e irrumpe en el inverso del paisaje. Si regreso la vista, la piedra pasa y vuelvo a ver el paisaje, intacto. Mis ojos son un estanque, donde los paisajes aparecen y se irrumpen a sí, sucesivamente. Cuando el estanque ondea, es que hay peces que quieren deletrear la superficie.

3

¡Mira, en lo alto de ese edificio de cristales, se ve la sombra de un hombre! ¿Puedes verla? Concentra tu mirada allí, en el columpio de madera.
-No Marcelo, esa no es la sombra de un hombre, es el engaño de la luz que nos da siluetas-

4
En un consultorio, una paciente espera cita, mientras lee en una revista edificante para mujeres, las siguientes lineas.

-Si le digo que sí desde la primera vez, creerá que soy fácil y no me tomará en serio, si le digo que no, quizá lo pierda para siempre ¿Cómo puedo decirle que no sin que pierda el interés? Tete

Respuesta de Iván Corazones:

Querida Tete:

Pídele un tiempo para pensarlo: no más de una semana. Haz algún gesto que le haga dudar más de un sí que de un no. Ya no estamos en el tiempo de tu abuelita Tete, los hombres han cambiado, pero entiendo tu miedo amiga se soluciona fácil con psicoanálisis. Por lo pronto, si es que la repuesta aún te ayuda, te digo que pidas tiempo, y llegues fragante a la siguiente cita, con unos zapatos nuevos y un vestido de moda, conciéntete un poco, y no dudes de ti amiga, no dudes.

Ella cierra la revista y piensa en una canción de Molotov la canta entre dientes "Matate Tete que te mates Tete, te digo que te mates que te mates Tete."

¿Señorita Esther Suarez? -¡Dígame!- ¿Es su primera cita?- Sí- El psicologo Ivan Reyes la espera, aquí tiene un breve formulario, por favor llénelo antes de pasar.- Gracias.

Tache con una cruz cierto o falso.

¿Problemas de decisión?
¿Problemas para comunicarse con los padres?
¿Problemas para comunicarte con la sociedad?
¿Problemas de aceptación?
¿Toma alguna droga o tiene alguna adicción?
¿Ha intentado atentar contra sí misma?

Aquí tienes una salida a tus problemas. Confía en ti misma. Libera tu alma.

-Este..., señorita, voy al baño, ahora le traigo el cuestionario- Y Tete corrió escalera abajo hasta arrollar los escalones.

Borrador de notas

Hoy releía Grisostomo y Marcela de Don Quijote de la Mancha, y más temprano un libro para la estancada tesis titulado Filosofía de la Imaginación de María Noel Lapuyade, y pensaba:
Realmente la historia de Marcela es un adelanto a su tiempo. La defensa que Marcela hace de su ascetismo y libertad afirmando su negación al amor/deseo de los hombres, es hermosa. La imaginación amorosa así como puede llevar a los más altos placeres, puede llevar a las mayores degracias y penurias, sin responder del genero, pues eso ocurre igual a hombres que a mujeres. Para quien quiera repasar el capítulo, es el XIII, aunque les recomiendo que lean desde el XI para seguir la historia completa.

* * *

En otros puntos, recordaba que le comenté a Samia que me costaba aún trabajo escribir poemas de mi estancia en el hospital. Ella me dijo que Jorge Posada había hecho uno. Luego, conversando hoy, en casa, con Jorge Elías, tocayo de Posada, salió a cuento que era realmente complicado externar las emociones y sensaciones cuando estaba a flor de piel el suceso; y como me decía Ime en la mañana, asumir doce días internado tiene su tiempo. Recordé que para escribir Cartografía del fuego tuvieron que pasar cinco meses del suceso que me llevó a escribirlo, y era una premisa que perseguía desde los diecisiete años, pero en una tercera persona, y terminó siendo en primera y por un suceso verídico. Paciencia me dije, que no llevas prisa. Finalmente Lirva ya te dijo que el Blog es un elemento para descargar todo tipo de delirio, impotencia, automatismo o locura, empezaré a creerle.

* * *

Leo en algunos blogs la afición de querer hablar sobre definiciones de poesía, vanaglorias del poeta y de cómo hacer un nuevo cripticismo literario. Si hemos de hablar de literatura que sea para darle luz, no para oscurecerla más y ponerla contra la pared a que crezca enredadera. He de aceptar mi infinito bostezo ¡Chicos del Turno, por eso ya reduje mi lista de blogs!

* * *

Y hablando de blogs les recomiendo para saber sobre la danza Mohiniyattam del sur de la India entrar a la siguiente dirección

SHAKTALA


* * *

El turno 1440 y yo tenemos una misión a Futuro, son invitados a tomar su número para pasar a la mía dando click en la dirección brindada aquí abajo.

OLIENDO A POLVO

Un abrazo afectuoso

Providencia

A mis padres y mis hermanas,

a mis familiares, y mis amigos, por su afecto y solidaridad.

Por su presencia en tiempos difíciles.

Dialogante

ven y dime si es amor

lo desnudo del alma;

cada vez que abrazo la amistad

se prodigan los sentidos

y cimbran.

No en las palabras habitan los actos,

es el acto generatriz de consuelo

alivio en el tropiezo;

la presencia de quienes ciñen andanza,

y apropian.

¡De qué fortuna gozas corazón!,

si acaso lo oyeras dialogante

¿le dirías que no sintiera,

que no?;

la mano derecha lo cubre,

y en ella vibra el sentimiento;

que aún su músculo vestimenta

en alegría se desviste;

en él habita el latido

de todo aquél que lo ama

y él corresponde.

Me dirá que no

y me alejaré despacio

para que encuentre usted

la mano que lo cubra.

Borrador de la luz.

La luz es uno de mis veneros. Sin ella no identificaría las sombras de las siluetas, el rostro taciturno, del diurno; la luz en su justa medida para revelar hermosura a los ojos.
No podémos salir de nosotros mismos en nosotros mismos. El sabotaje nos hace orfebres de un lenguaje, tanto más bello sí la tinta relame la vibración que lo enebra. Sí trastoca el temor en temblor, sí en temor tiembla, o en temblor deja de ser temido. Más bello aún si surge como otra voz, que se impone al ser que es escriba.

* * *

La llama, en cuerpo de la vela derrite los deseos, las peticiones, en una promesa. Hasta ahora he perseguido la luz en su trayecto.

* * *

Ese día se acercó Pamplona, en fuegos de artificio, en zapateo y música de banda, en ruedas de color que chirreaban y remolinos de gente que toreaban la luz y su designio. Un duelo con la luz.
El artificio contubo un juego con mi cuerpo, dibujó una espiral finalmente invisible que penetró diez pasos en el tejido de la piel bordeando el límite. La espiral dibujada hacia adentro no se libera, va hacia sí irremediable. El artificio correspondió la petición de mis trayectos. Abrió el crater en copula intempestiba.

* * *

Torito
¿cuál es tu historia?
chamucotoro
¿cuál es tu mito?

Sí la luz es el bramido
arde tu muerte artificio.
Cuál es tu danza de luz,
tu escatología de luz.

* * *

Luz, luz como dolo en mi cuerpo. La presencia de quien escruta y designa, el justo instante que se detiene en la medida exacta para que continúe el latido. Lo invisible que produce un milagro, que desata el suceso inverosimil aún indescriptible por la memoria, inmaduro. Lo invisible que corta el hilo. La luz que deja un rastro. Dios que se delata preciso en los segundos.


* * *

Ver el contorno del cielo en una camilla. La oscuridad de la noche, la fiesta que termina con las gotas de lluvia que escupen en el rostro. Alguién pregunta -¿Señorita siente usted algo?- Y me remitó a reponder -Gotas de lluvia.Todo gira en un mismo pensamiento. Todo se revuelve. Me queda claro que la sirena de una ambulancia no es escuchada por el paciente. Quizá Odiseo escuchaba otro canto, o su delirio. La sirena abre el paso, las calles horizontales se imaginan distinto. La conversación del paramédico me exortaba a sonreír, a reir, a agradecer escuchar mis latidos a cien por minuto, y a respirar para detener el temblor que socorría desde mi cadera a mis pies. -Aunque no lo crea, el dolor es una buena señal. Mientras sienta el dolor, es que perciste estímulo en la herida.-


* * *

Finalmente una luz única: la de la amistad, la hermandad, el amor, el afecto... Sentimientos que no dejaré a este prosa, aún borrosa.