El camino trazado por la mano,
ella misma no lo conoce.
Sabe que retoma algún objeto:
una roca,
un libro,
una caja;
aunque prefiere lo intocado
por ser otra forma de engaño
menos ríspida, según parece.
Sabe que su elección es ciega
y que enmudece a la boca
enalteciendo al oído;
de pronto se le dan los ojos
besándola desde arriba,
ella los cubre con los dedos
para que vean lo que quiere ver
Esa traición la endurece.
Sabe que juega un mundo ajeno
que no ella se controla;
y si de pronto fuera libre
carecería de ceguera.
domingo, 29 de junio de 2008
domingo, 8 de junio de 2008
El verano, por Yaiza Martínez
El verano
I
La luz saliendo de los cuerpos.
El verdadero nombre de mis hijos
sin haber sido pronunciado
-quizá la casa de paredes de agua, quizá unos ojos-
Supe sempiterna, sin embargo,
la explanada de espuma
cuando me sumergí lo escuchaba claramente
un cuerpo empieza otro cuerpo
en la carne presenta el agua infinita[1]
Estaba la ciudad
que respiraba en sus hogares cementosos
columnas imitando dientes
la pobreza que apesta
como las algas
apesta como las algas
La ciudad,
quizá antes de la inmensa ola
en la explanada de espuma
reconociendo el agua infinita
que es la ciudad y los cuerpos de los hijos
sin llegar
verdaderamente pronunciados
II
Porque una ciudad conoce su destino
y tirita por el presagio
La niña que barre los restos del mar
en una pequeña calle
¿o quizá los pétalos de una alfombra de flores?
aún era mi familia
Un sueño o un trastabillarse la memoria
pueden hundir a la ciudad en el agua
Cruz vio el final de la ola
su espuma barriendo las calles,
los pétalos, la niña,
nuestros restos ladeándose en el fondo
contra objetos
que jamás poseímos
en el vientre del océano,
mi familia
todavía lo era
A Yaiza la conocí mientras navegaba. Sí, me hallaba al encuentro de cartografías y "Lugares ajenos". Y entre búsquedas en google y palabras clave di con un artículo de Yaiza Martínez al que tituló La creación poética dibuja un mapa alternativo del mundo. Luego dejé un comentario a un poema suyo en su blog Literaria, al que pueden acceder desde el mío. Posteriormente empezamos a enviarnos correos y yo le envíe a España, de donde ella es, La trama del huso; y ella me correspondió con su poemario El hogar de los animales Ada. Ésta es la forma en que yo la conozco, pero agrego a continuación algunos otros datos.
Poeta y narradora, Yaiza Martínez Montesdeoca es Licenciada en Filología Hispánica (UCM). Libros de poesía:Rumia Lilith (2001) y El hogar de los animales Ada (en prensa. Editorial Devenir). Es también autora de las novelas inéditas Las mujeres solubles y
Hace poco Yaiza me preguntó si quería compartir un poema mío, en su blog. Le envié Paraje. Ahora ella me comparte El Verano; y yo, a mí vez, lo comparto con ustedes.
Este mar de asombros de la internet, tiene estos placeres de correspondencia.
lunes, 19 de mayo de 2008
Atisbo de lo posible
alguien recorta un recuerdo
lo carga diariamente en su regazo
lo viste lo calza y sucita
_____________OBSESIONES
Ayeres aquí y en las banquetas con esquinas
_________ MUDANZAS
reclama_______el corazón________los d_í_a_s
Sueltan sombras del tedio
imagina tu latido al calce de la piel____desarmado el otro rostro
que sostuvo la mirada desnuda
[Y nosotros vueltos a nacer entre las manos]
En las calles murmullos suponen convenciones
anonimia cansada de sí
disolvencia de personas derretidas por el sol
la lluvia borrará sus olvidos
más tarde
[Y escucharemos el canto de las gotas afinando nuestro cuerpo]
lo carga diariamente en su regazo
lo viste lo calza y sucita
_____________OBSESIONES
Ayeres aquí y en las banquetas con esquinas
_________ MUDANZAS
reclama_______el corazón________los d_í_a_s
Sueltan sombras del tedio
imagina tu latido al calce de la piel____desarmado el otro rostro
que sostuvo la mirada desnuda
[Y nosotros vueltos a nacer entre las manos]
En las calles murmullos suponen convenciones
anonimia cansada de sí
disolvencia de personas derretidas por el sol
la lluvia borrará sus olvidos
más tarde
[Y escucharemos el canto de las gotas afinando nuestro cuerpo]
miércoles, 7 de mayo de 2008
Borrador del YO
Estimado L.W Sack:
Sabrá usted que odio los espejos de cristal, quizá por el artificio que me hacen crear de la imagen supuestamente propia. Les huyo de ser posible, o miro a medias en su fondo. En ese reflejo empieza esta historia remedada de tantas otras. El delito a descubrir le causará risa. Quizá me cobre más caro por cada línea absurda que tenga que leer, con eso de que hoy día todo es negocio. Considero que la primera persona es un artilugio, una fachada: pretexto para suponerse individuo. Sabía que se reiría. Es factible y muy probable que reprehenda a la voz que redacta sólo por jugar bromas de este tipo. Se asustará más si le comento que le escribe un "Yo ficticio" no un "Yo real" Me dirá -¿Y dónde se separan el uno del otro? o ¿Cuál es su diferencia? ¿Pretende que le encierre a usted? Mejor suicidese, buen método para que el Dr. Jekyll pudiera matar a Hyde.- No, no quiero evadir la realidad -ni siquiera piense en responderme eso- ¿Lo cree usted así? Propiamente la famosa creación literaria propina la presencia de quien la escribe. No se diga la poesía que sin una Voz que la cante o la silencie sería imposible, de acuerdo a lo que se murmura ¿Escucha esos rumores? Toda historia parte de uno, pero ese uno se ha alimentado o quizá enloquecido de/en la aclamada cultura. Imagino su bostezo. Bastante vanidad parece mostrar la tinta derramada como para aumentar que fue producto de una poseción ¿ficticia? Lo ficticio nace del "singular", pero no es ese "singular", ¿me explico? Ahora imagino sus ojos separándose del papel. Recuerdo lo que decía el maestro J M "La realidad supera a la ficción" Tantas veces inventamos personajes semejantes a lo que creemos que somos y que seguramente no somos ¿o sí?; algunos de ellos con mayor o menor suerte. Verá: mi "Yo ficticio" ha traicionado más de diez veces a personas que dijo querer o en su imperfecto amar, ha mentido unas cientas y las que olvida, asesinado quizá dos sin que el otro lo sospeche, robado infinitas ocasiones... Le aseguro que ha sido el "ficticio" y no el "real", como suele ser él en realidad, quien a cometido esos actos. Mi yo no hace esas cosas (Si se percata he quitado las comillas y la mayuscula)
No puede ver mi mano manca. La noche de ayer con la zurda el "Yo ficticio" la mutiló. Quisiera que lo encontrase para mutilarle la siniestra con la que me escribe ahora, por eso le digo que no soy yo quien redacta. Yo ha desaparecido. Me preguntará, -¿le quito la zurda?-
No, no lo haga, le digo que yo no soy real, le digo que me exorcice estos demonios. Me dirá -¿Pero si el que llama "Yo ficticio" está dentro de usted...?- Entonces le pondré la zurda enfrente, y esperaré el sacrificio.
ATTE
Mm Satrine
[Relee la carta. Levanta al espejo su mirada ríe desquiciadamente. Aumenta]
P.D. Distinguido señor. Olvide usted esto que ha leído. He perdido la coordura. No hay tal "Yo ficticio", ni creo tampoco "real" Si acaso estas líneas le persuadan de que en este paraje es otro quien escribe, quien corta la muñeca... Ni la Satrine "ficticia", ni la "real"...
[La zurda empuja el tintero. Desborda la sangre roja de la diestra, aparente tinta.
El detective lee en el edificio contiguo, arruga la carta. No llama. No responde]
Sabrá usted que odio los espejos de cristal, quizá por el artificio que me hacen crear de la imagen supuestamente propia. Les huyo de ser posible, o miro a medias en su fondo. En ese reflejo empieza esta historia remedada de tantas otras. El delito a descubrir le causará risa. Quizá me cobre más caro por cada línea absurda que tenga que leer, con eso de que hoy día todo es negocio. Considero que la primera persona es un artilugio, una fachada: pretexto para suponerse individuo. Sabía que se reiría. Es factible y muy probable que reprehenda a la voz que redacta sólo por jugar bromas de este tipo. Se asustará más si le comento que le escribe un "Yo ficticio" no un "Yo real" Me dirá -¿Y dónde se separan el uno del otro? o ¿Cuál es su diferencia? ¿Pretende que le encierre a usted? Mejor suicidese, buen método para que el Dr. Jekyll pudiera matar a Hyde.- No, no quiero evadir la realidad -ni siquiera piense en responderme eso- ¿Lo cree usted así? Propiamente la famosa creación literaria propina la presencia de quien la escribe. No se diga la poesía que sin una Voz que la cante o la silencie sería imposible, de acuerdo a lo que se murmura ¿Escucha esos rumores? Toda historia parte de uno, pero ese uno se ha alimentado o quizá enloquecido de/en la aclamada cultura. Imagino su bostezo. Bastante vanidad parece mostrar la tinta derramada como para aumentar que fue producto de una poseción ¿ficticia? Lo ficticio nace del "singular", pero no es ese "singular", ¿me explico? Ahora imagino sus ojos separándose del papel. Recuerdo lo que decía el maestro J M "La realidad supera a la ficción" Tantas veces inventamos personajes semejantes a lo que creemos que somos y que seguramente no somos ¿o sí?; algunos de ellos con mayor o menor suerte. Verá: mi "Yo ficticio" ha traicionado más de diez veces a personas que dijo querer o en su imperfecto amar, ha mentido unas cientas y las que olvida, asesinado quizá dos sin que el otro lo sospeche, robado infinitas ocasiones... Le aseguro que ha sido el "ficticio" y no el "real", como suele ser él en realidad, quien a cometido esos actos. Mi yo no hace esas cosas (Si se percata he quitado las comillas y la mayuscula)
No puede ver mi mano manca. La noche de ayer con la zurda el "Yo ficticio" la mutiló. Quisiera que lo encontrase para mutilarle la siniestra con la que me escribe ahora, por eso le digo que no soy yo quien redacta. Yo ha desaparecido. Me preguntará, -¿le quito la zurda?-
No, no lo haga, le digo que yo no soy real, le digo que me exorcice estos demonios. Me dirá -¿Pero si el que llama "Yo ficticio" está dentro de usted...?- Entonces le pondré la zurda enfrente, y esperaré el sacrificio.
ATTE
Mm Satrine
[Relee la carta. Levanta al espejo su mirada ríe desquiciadamente. Aumenta]
P.D. Distinguido señor. Olvide usted esto que ha leído. He perdido la coordura. No hay tal "Yo ficticio", ni creo tampoco "real" Si acaso estas líneas le persuadan de que en este paraje es otro quien escribe, quien corta la muñeca... Ni la Satrine "ficticia", ni la "real"...
[La zurda empuja el tintero. Desborda la sangre roja de la diestra, aparente tinta.
El detective lee en el edificio contiguo, arruga la carta. No llama. No responde]
miércoles, 30 de abril de 2008
Borrador de la infancia y dos "viejos" escritos
Regresar a ese momento cada vez más distante que es la infancia. Inocencia inalterable que el poeta escudriña, convoca y remedia entre palabras. Un mensaje en el buzón "Espero recordemos que la infancia no se limita a nuestra edades..., si en cada corazón persiste bondad y gracia..., o al menos eso creo".El evo de Heráclito "que juega y desplaza los dados y es dueño del reino", es ese niño azaroso que nos ríe adentro. Mar en el oleaje del asombro; que no muere al menos que dejemos de sentirlo.
Alguna vez abría una caja y de ella sacaba pequeñas piezas. Las verdes eran las paredes, las rojas el tejado, y las conexiones de madera unían cada parte de la casa. Lo mismo ocurría con el tren de piezas de armar, con el teatrino y los personajes miniatura que Alina traía de Alemania; y que hacía vivir con sumo placer. El lego y los imanes..., objetos sin anima, vivificados entre carcajadas..., darles forma.
Así abría los libros de pestañas que escondían las historias.
Así escuchaba los relatos contados de memoria.
Así disolvía las imagenes como la espuma se disuelve una y mil veces en la arena.
Así doblaba cuatro veces una hoja o más, hasta hacerla flotar.
Así todo abrazo era inmemorial...
Aeolus:
¿Seguro sabes de los papalotes: aves de papel cuyo colorido es celado por las gaviotas?
En todo esto y lo que perdura está la poesía, la irremediable poesía del latido. En el doble canto de "la virgen de la cueva y el jardín de matatena", y el de la lluvia creando una obra puntillista, en pincel sonoro, cuyo lienzo es la mar. En la abuela que va por su nieta a las seis de la mañana, la levanta de su hamaca, la lleva ante su madre, para que ella le diga... -Es muy temprano, déjala dormir un rato más, está de vacaciones-. Primer recuerdo mudo en la mente, con la voz en off de mamá que recuerda las palabras exactas a la descripción evocada. Si acaso estos recuerdos surgen con la misma vibración al interior, entonces la palabra no se ensordece; si el recuerdo se obnubila, no dice nada, ¿mejor es silenciarlo y callar esas horas marginales? Pero aquel que cierre los ojos y recuerde un momento, uno sólo en el que su infancia quedara iluminada irremediablemente, esa sola imagen le será grácil para siempre.
Juego de azar
Un niño que mirara al cielo por capricho y con insistencia, quedaría iniciado para toda la vida. Es bien sencillo el medio de hacerse extraordinario y poderoso, pero tiene que ser completamente casual. Es incorregible el no haber mirado al cielo y las nubes de niños...como atento a un juego de azar del que dependerá su suerte...una alternativa dichosa o trágica e inmodificable.
Ramón Gómez de la Serna, Ruskin el apasionado
sigo la línea horizontal que da la vuelta curva......horizontes sigo en el cielo
la guerra entre dragones estrato y cirro.....la sublimación de los unos en los otros
la historia del cometa constelación.....cuando calleron estrellas en lluvia y creí
cumplido mi deseo.....busqué a Casiopea por esperar un millón de años
quería que me enseñara a esperar.....pero en vano
las coordenadas no son del tiempo.....sólo trazos
recorro mis viejas libretas.....desde niña planeaba papalotes
colores al viento.....recuerdo de un filme francés
Le sex des etoiles.....cuando en secreto las hice mías
que daría yo por entenderlas.....sedentaria lengua sabor que habla
asexuadas.....relato del triunfo con las horas
pasada ya la tregua.....aprendo a traducir letras de un astrolabio
en mi sueño lo que vuela hebro.....erizado un relámpago quita luz al miedo
se hace figura en la mar.....guia los ojos
no volvemos el alma infante.....tenemos la rutina el que dirán
vergüenza tenemos.....olvidado el sentimiento recogemos monedas
no te ocurra la carcajada.....silencio mide los actos
recupero las palabras.....reciente tinta aparecen
las vocales cuerdas cimbran.....afinan una voz más grave
segunda persona es la misma.....transcribo caligrafía que azul fuese
y sigue.....tú has dejado de hilvanar estrellas perdido el cielo haz
Cuando niños gritábamos -Mira-,
cuando una parvada inundaba los cielos
y formaba figuras en el aire al impulso del vuelo
veíamos en las nubes barcos de vapor,
dragones, ciudades,
al caer la noche esperábamos ansiosos
ser almirantes de las estrellas.
Pasa el tiempo
llega el olvido
muchos olvidan
Yo sigo admirando las figuras
que forman los pájaros en su vuelo
sigo encontrando castillos en las nubes
y en las noches aún espero ser
almirante de las estrellas.
Alguna vez abría una caja y de ella sacaba pequeñas piezas. Las verdes eran las paredes, las rojas el tejado, y las conexiones de madera unían cada parte de la casa. Lo mismo ocurría con el tren de piezas de armar, con el teatrino y los personajes miniatura que Alina traía de Alemania; y que hacía vivir con sumo placer. El lego y los imanes..., objetos sin anima, vivificados entre carcajadas..., darles forma.
Así abría los libros de pestañas que escondían las historias.
Así escuchaba los relatos contados de memoria.
Así disolvía las imagenes como la espuma se disuelve una y mil veces en la arena.
Así doblaba cuatro veces una hoja o más, hasta hacerla flotar.
Así todo abrazo era inmemorial...
Aeolus:
¿Seguro sabes de los papalotes: aves de papel cuyo colorido es celado por las gaviotas?
En todo esto y lo que perdura está la poesía, la irremediable poesía del latido. En el doble canto de "la virgen de la cueva y el jardín de matatena", y el de la lluvia creando una obra puntillista, en pincel sonoro, cuyo lienzo es la mar. En la abuela que va por su nieta a las seis de la mañana, la levanta de su hamaca, la lleva ante su madre, para que ella le diga... -Es muy temprano, déjala dormir un rato más, está de vacaciones-. Primer recuerdo mudo en la mente, con la voz en off de mamá que recuerda las palabras exactas a la descripción evocada. Si acaso estos recuerdos surgen con la misma vibración al interior, entonces la palabra no se ensordece; si el recuerdo se obnubila, no dice nada, ¿mejor es silenciarlo y callar esas horas marginales? Pero aquel que cierre los ojos y recuerde un momento, uno sólo en el que su infancia quedara iluminada irremediablemente, esa sola imagen le será grácil para siempre.
Juego de azar
Un niño que mirara al cielo por capricho y con insistencia, quedaría iniciado para toda la vida. Es bien sencillo el medio de hacerse extraordinario y poderoso, pero tiene que ser completamente casual. Es incorregible el no haber mirado al cielo y las nubes de niños...como atento a un juego de azar del que dependerá su suerte...una alternativa dichosa o trágica e inmodificable.
Ramón Gómez de la Serna, Ruskin el apasionado
sigo la línea horizontal que da la vuelta curva......horizontes sigo en el cielo
la guerra entre dragones estrato y cirro.....la sublimación de los unos en los otros
la historia del cometa constelación.....cuando calleron estrellas en lluvia y creí
cumplido mi deseo.....busqué a Casiopea por esperar un millón de años
quería que me enseñara a esperar.....pero en vano
las coordenadas no son del tiempo.....sólo trazos
recorro mis viejas libretas.....desde niña planeaba papalotes
colores al viento.....recuerdo de un filme francés
Le sex des etoiles.....cuando en secreto las hice mías
que daría yo por entenderlas.....sedentaria lengua sabor que habla
asexuadas.....relato del triunfo con las horas
pasada ya la tregua.....aprendo a traducir letras de un astrolabio
en mi sueño lo que vuela hebro.....erizado un relámpago quita luz al miedo
se hace figura en la mar.....guia los ojos
no volvemos el alma infante.....tenemos la rutina el que dirán
vergüenza tenemos.....olvidado el sentimiento recogemos monedas
no te ocurra la carcajada.....silencio mide los actos
recupero las palabras.....reciente tinta aparecen
las vocales cuerdas cimbran.....afinan una voz más grave
segunda persona es la misma.....transcribo caligrafía que azul fuese
y sigue.....tú has dejado de hilvanar estrellas perdido el cielo haz
Cuando niños gritábamos -Mira-,
cuando una parvada inundaba los cielos
y formaba figuras en el aire al impulso del vuelo
veíamos en las nubes barcos de vapor,
dragones, ciudades,
al caer la noche esperábamos ansiosos
ser almirantes de las estrellas.
Pasa el tiempo
llega el olvido
muchos olvidan
Yo sigo admirando las figuras
que forman los pájaros en su vuelo
sigo encontrando castillos en las nubes
y en las noches aún espero ser
almirante de las estrellas.
sábado, 26 de abril de 2008
Borrador de la lluvia vertical
Han pasado muchos días antes de llegar aquí. Un amontonamiento de ayeres toca, lo auyento. Escribo sobre ese paraje escrito en el día sin nombre entre un sabado y un domingo u hoy, que ya es domingo, entre éste y un lunes. Llamamos a los días por una tradición antiquísima; ese tiempo es otro factor social, ya lo han dicho al cansancio varios que investigan el punto. Hace una madrugada hablábamos los del Turno 1440 sobre los blogs y si son o no son un género. Discutíamos si así como hay quienes suben a un blog textos literarios escritos en papel, no hay (A mi jefe de computo le consta) quienes saquen fragmentos de novelas, o premisas de poemas o cuentos, entre las líneas divagantes de un blog. Ambas cosas se pueden y ambas ocurren en distintos procesos. El acto de escritura trasladado, da marco a lo que se teclea en un espacio de este tipo. Lo que se puede sacar de allí me parece que es un aliento. Aquello que surja después de imprimir la lluvia depende de que, quien la imprima, la sienta y haga sentir "lluvia", y esto lo retomo de una línea muy conocida, de la cual no recuerdo el autor: "No hables de la lluvia, has llover". La red cuela el vertical manantial de la gota. Vuelvo al Vaso, lo coloco pleno de agua. Los ecos empiezan su recorrido y son al ser y no le son. Finalmente un blog es una parte del extenso mapa de conexiones tantas veces fantásticas, y de allí fantasiosas. Ese lugar del mapa de lluvias nos acerca a la vivencia de quien escribe por saberse, en algún nexo, reconocido. O quizá no... Lo dejo a las horas que no conozco.
sábado, 16 de febrero de 2008
Artículo
(Quién pase por aquí, no se desanime. Aguárdeme tantito, lea un poco, ya pronto volvémos.)
Éste es un lúcido artículo de Juan Domingo Arguelles, publicado a principios de éste año en la Jornada . Vale la pena. A mí me transformó ciertos criterios...
Un saludo y bienvenidos a este espacio...
La utopía de la lectura at SomosUno Radio
Éste es un lúcido artículo de Juan Domingo Arguelles, publicado a principios de éste año en la Jornada . Vale la pena. A mí me transformó ciertos criterios...
Un saludo y bienvenidos a este espacio...
La utopía de la lectura at SomosUno Radio
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