Hoy releía Grisostomo y Marcela de Don Quijote de la Mancha, y más temprano un libro para la estancada tesis titulado Filosofía de la Imaginación de María Noel Lapuyade, y pensaba:
Realmente la historia de Marcela es un adelanto a su tiempo. La defensa que Marcela hace de su ascetismo y libertad afirmando su negación al amor/deseo de los hombres, es hermosa. La imaginación amorosa así como puede llevar a los más altos placeres, puede llevar a las mayores degracias y penurias, sin responder del genero, pues eso ocurre igual a hombres que a mujeres. Para quien quiera repasar el capítulo, es el XIII, aunque les recomiendo que lean desde el XI para seguir la historia completa.
* * *
En otros puntos, recordaba que le comenté a Samia que me costaba aún trabajo escribir poemas de mi estancia en el hospital. Ella me dijo que Jorge Posada había hecho uno. Luego, conversando hoy, en casa, con Jorge Elías, tocayo de Posada, salió a cuento que era realmente complicado externar las emociones y sensaciones cuando estaba a flor de piel el suceso; y como me decía Ime en la mañana, asumir doce días internado tiene su tiempo. Recordé que para escribir Cartografía del fuego tuvieron que pasar cinco meses del suceso que me llevó a escribirlo, y era una premisa que perseguía desde los diecisiete años, pero en una tercera persona, y terminó siendo en primera y por un suceso verídico. Paciencia me dije, que no llevas prisa. Finalmente Lirva ya te dijo que el Blog es un elemento para descargar todo tipo de delirio, impotencia, automatismo o locura, empezaré a creerle.
* * *
Leo en algunos blogs la afición de querer hablar sobre definiciones de poesía, vanaglorias del poeta y de cómo hacer un nuevo cripticismo literario. Si hemos de hablar de literatura que sea para darle luz, no para oscurecerla más y ponerla contra la pared a que crezca enredadera. He de aceptar mi infinito bostezo ¡Chicos del Turno, por eso ya reduje mi lista de blogs!
* * *
Y hablando de blogs les recomiendo para saber sobre la danza Mohiniyattam del sur de la India entrar a la siguiente dirección
SHAKTALA
* * *
El turno 1440 y yo tenemos una misión a Futuro, son invitados a tomar su número para pasar a la mía dando click en la dirección brindada aquí abajo.
OLIENDO A POLVO
Un abrazo afectuoso
martes, 26 de agosto de 2008
miércoles, 20 de agosto de 2008
Providencia
A mis padres y mis hermanas,
a mis familiares, y mis amigos, por su afecto y solidaridad.
Por su presencia en tiempos difíciles.
Dialogante
ven y dime si es amor
lo desnudo del alma;
cada vez que abrazo la amistad
se prodigan los sentidos
y cimbran.
No en las palabras habitan los actos,
es el acto generatriz de consuelo
alivio en el tropiezo;
la presencia de quienes ciñen andanza,
y apropian.
¡De qué fortuna gozas corazón!,
si acaso lo oyeras dialogante
¿le dirías que no sintiera,
que no?;
la mano derecha lo cubre,
y en ella vibra el sentimiento;
que aún su músculo vestimenta
en alegría se desviste;
en él habita el latido
de todo aquél que lo ama
y él corresponde.
Me dirá que no
y me alejaré despacio
para que encuentre usted
la mano que lo cubra.
sábado, 16 de agosto de 2008
Borrador de la luz.
La luz es uno de mis veneros. Sin ella no identificaría las sombras de las siluetas, el rostro taciturno, del diurno; la luz en su justa medida para revelar hermosura a los ojos.
No podémos salir de nosotros mismos en nosotros mismos. El sabotaje nos hace orfebres de un lenguaje, tanto más bello sí la tinta relame la vibración que lo enebra. Sí trastoca el temor en temblor, sí en temor tiembla, o en temblor deja de ser temido. Más bello aún si surge como otra voz, que se impone al ser que es escriba.
* * *
La llama, en cuerpo de la vela derrite los deseos, las peticiones, en una promesa. Hasta ahora he perseguido la luz en su trayecto.
* * *
Ese día se acercó Pamplona, en fuegos de artificio, en zapateo y música de banda, en ruedas de color que chirreaban y remolinos de gente que toreaban la luz y su designio. Un duelo con la luz.
El artificio contubo un juego con mi cuerpo, dibujó una espiral finalmente invisible que penetró diez pasos en el tejido de la piel bordeando el límite. La espiral dibujada hacia adentro no se libera, va hacia sí irremediable. El artificio correspondió la petición de mis trayectos. Abrió el crater en copula intempestiba.
* * *
Torito
¿cuál es tu historia?
chamucotoro
¿cuál es tu mito?
Sí la luz es el bramido
arde tu muerte artificio.
Cuál es tu danza de luz,
tu escatología de luz.
* * *
Luz, luz como dolo en mi cuerpo. La presencia de quien escruta y designa, el justo instante que se detiene en la medida exacta para que continúe el latido. Lo invisible que produce un milagro, que desata el suceso inverosimil aún indescriptible por la memoria, inmaduro. Lo invisible que corta el hilo. La luz que deja un rastro. Dios que se delata preciso en los segundos.
* * *
Ver el contorno del cielo en una camilla. La oscuridad de la noche, la fiesta que termina con las gotas de lluvia que escupen en el rostro. Alguién pregunta -¿Señorita siente usted algo?- Y me remitó a reponder -Gotas de lluvia.Todo gira en un mismo pensamiento. Todo se revuelve. Me queda claro que la sirena de una ambulancia no es escuchada por el paciente. Quizá Odiseo escuchaba otro canto, o su delirio. La sirena abre el paso, las calles horizontales se imaginan distinto. La conversación del paramédico me exortaba a sonreír, a reir, a agradecer escuchar mis latidos a cien por minuto, y a respirar para detener el temblor que socorría desde mi cadera a mis pies. -Aunque no lo crea, el dolor es una buena señal. Mientras sienta el dolor, es que perciste estímulo en la herida.-
* * *
Finalmente una luz única: la de la amistad, la hermandad, el amor, el afecto... Sentimientos que no dejaré a este prosa, aún borrosa.
No podémos salir de nosotros mismos en nosotros mismos. El sabotaje nos hace orfebres de un lenguaje, tanto más bello sí la tinta relame la vibración que lo enebra. Sí trastoca el temor en temblor, sí en temor tiembla, o en temblor deja de ser temido. Más bello aún si surge como otra voz, que se impone al ser que es escriba.
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La llama, en cuerpo de la vela derrite los deseos, las peticiones, en una promesa. Hasta ahora he perseguido la luz en su trayecto.
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Ese día se acercó Pamplona, en fuegos de artificio, en zapateo y música de banda, en ruedas de color que chirreaban y remolinos de gente que toreaban la luz y su designio. Un duelo con la luz.
El artificio contubo un juego con mi cuerpo, dibujó una espiral finalmente invisible que penetró diez pasos en el tejido de la piel bordeando el límite. La espiral dibujada hacia adentro no se libera, va hacia sí irremediable. El artificio correspondió la petición de mis trayectos. Abrió el crater en copula intempestiba.
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Torito
¿cuál es tu historia?
chamucotoro
¿cuál es tu mito?
Sí la luz es el bramido
arde tu muerte artificio.
Cuál es tu danza de luz,
tu escatología de luz.
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Luz, luz como dolo en mi cuerpo. La presencia de quien escruta y designa, el justo instante que se detiene en la medida exacta para que continúe el latido. Lo invisible que produce un milagro, que desata el suceso inverosimil aún indescriptible por la memoria, inmaduro. Lo invisible que corta el hilo. La luz que deja un rastro. Dios que se delata preciso en los segundos.
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Ver el contorno del cielo en una camilla. La oscuridad de la noche, la fiesta que termina con las gotas de lluvia que escupen en el rostro. Alguién pregunta -¿Señorita siente usted algo?- Y me remitó a reponder -Gotas de lluvia.Todo gira en un mismo pensamiento. Todo se revuelve. Me queda claro que la sirena de una ambulancia no es escuchada por el paciente. Quizá Odiseo escuchaba otro canto, o su delirio. La sirena abre el paso, las calles horizontales se imaginan distinto. La conversación del paramédico me exortaba a sonreír, a reir, a agradecer escuchar mis latidos a cien por minuto, y a respirar para detener el temblor que socorría desde mi cadera a mis pies. -Aunque no lo crea, el dolor es una buena señal. Mientras sienta el dolor, es que perciste estímulo en la herida.-
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Finalmente una luz única: la de la amistad, la hermandad, el amor, el afecto... Sentimientos que no dejaré a este prosa, aún borrosa.
miércoles, 30 de julio de 2008
Anotaciones
A veces pienso que escribir por escribir es artilugio, ni siquiera el artificio que cuando menos asiste a su contorno verídico. El artífice sabe que le da forma a algo, el artilugio no podría terminar de definirse. Alguna vez me decían que escribiera de mis sueños:
Nunca lugares conocidos en la aparente realidad, "Los verdaderos lugares nunca están"... Así se dibujan ciertos espacios.
El sueño con amigos que te revelan algo sin recordar la revelación es un misterio de mi inconciente, o una mitomanía en la que no se sabe realmente si aquellas palabras revelaban o por el contrario buscaban librarse hasta el olvido: un mito de tan redudante insonoro. Pocas veces recuerdo lo que dicen en un sueño, cual si fueran películas mudas. Pocas palabras me llegan de allí. Es otro el lenguaje de mis sueños. Ellos se registran de acuerdo a lo sustancial. A lo que despojan, a lo que deben mantaner. Son sueños callados, discretos. Meditasueños que se quieren mundos.
Por eso otro tipo de sueño son los viajes, donde abres los ojos en un lugar determinado, lo recorres, lo habitas lo haces tuyo y emprendes el viaje de regreso al sitio de origen.
Pero acaso escribir por escribir y confluir en los sueños, o en lo que fue el viaje. He soñado pocas veces que escribo, como pocas veces escribo en el viaje; más bien luego de su cause en la cascada de regreso. Así con ambos sueños: el del viaje "terrestre", y el del viaje "nocturno".
Nunca lugares conocidos en la aparente realidad, "Los verdaderos lugares nunca están"... Así se dibujan ciertos espacios.
El sueño con amigos que te revelan algo sin recordar la revelación es un misterio de mi inconciente, o una mitomanía en la que no se sabe realmente si aquellas palabras revelaban o por el contrario buscaban librarse hasta el olvido: un mito de tan redudante insonoro. Pocas veces recuerdo lo que dicen en un sueño, cual si fueran películas mudas. Pocas palabras me llegan de allí. Es otro el lenguaje de mis sueños. Ellos se registran de acuerdo a lo sustancial. A lo que despojan, a lo que deben mantaner. Son sueños callados, discretos. Meditasueños que se quieren mundos.
Por eso otro tipo de sueño son los viajes, donde abres los ojos en un lugar determinado, lo recorres, lo habitas lo haces tuyo y emprendes el viaje de regreso al sitio de origen.
Pero acaso escribir por escribir y confluir en los sueños, o en lo que fue el viaje. He soñado pocas veces que escribo, como pocas veces escribo en el viaje; más bien luego de su cause en la cascada de regreso. Así con ambos sueños: el del viaje "terrestre", y el del viaje "nocturno".
sábado, 19 de julio de 2008
Borrador de apariencias
Camino: lozanía. Ambulancia de sirena pasajera. El héroe trema en camilla y no es el canto a la escucha, plegaria que necesiten oídos. Todos mitos robados: ni Grecia, ni la India, ni China, ni Jerusalén o Antártida; y los cantos de un pasado soterrado resultan cosa vana. No es en su reflejo invento o asecho, no canto de flores marchitas, ni flores perdurables, ni silueta. "Sí tan sólo llorar pudiera me iría a la mar, a la mar disuelta en arena, a la mar, si tan sólo llorar pudiera, me regocijaba en llanto", se cantaba. Muerte, mito cercano o semblante que desaparece espejos. Y no es quien quiso no, ni sombra de libros leídos, ni el escudo de los un mil títulos que reconocen obra y fortuna. Fortuito hombre liberador de nudos concéntricos en Av.General, título de doctor por demostrar que no caben 100 000 personas en el zócalo. Cuarenta torneos ganados por 50 caballitos seguidos sin caerse."Acto heroico", le repetían amigos, familiares, conocidos, de acuerdo a sus autoproyecciones o intereses. Ella le quita esos espejos, él percibe apenas imagen; y el azul oscuro, el vino, el gris, el blanco, el negro.
El oficial hace unas anotaciones. El cuerpo es levantado del piso. Mirones quieren hacer tumulto. El héroe cuela su mirada tras la ceniza de gente. Las manos de un niño tapan su rostro, los dedos mojados de lágrimas. No lo recuerda: ni familiar, ni amigo, ni conocido. Un hijo en Estados Unidos, la esposa en provincia, un sólo amigo presente que lo observa sin que él lo percate. El niño se aleja con el rostro entre las manos. Una mujer lo llama, el niño acude. En los brazos de su madre llora más fuerte, llora inconsolablemente. Y el hombre siente agua sus ojos, la paladean pestañas; y el brote vuelve a cerrarle la vista. Su rictus se detiene en el soplo del regocijo. El héroe no respira, tres lágrimas bajan por sus mejillas.
El oficial hace unas anotaciones. El cuerpo es levantado del piso. Mirones quieren hacer tumulto. El héroe cuela su mirada tras la ceniza de gente. Las manos de un niño tapan su rostro, los dedos mojados de lágrimas. No lo recuerda: ni familiar, ni amigo, ni conocido. Un hijo en Estados Unidos, la esposa en provincia, un sólo amigo presente que lo observa sin que él lo percate. El niño se aleja con el rostro entre las manos. Una mujer lo llama, el niño acude. En los brazos de su madre llora más fuerte, llora inconsolablemente. Y el hombre siente agua sus ojos, la paladean pestañas; y el brote vuelve a cerrarle la vista. Su rictus se detiene en el soplo del regocijo. El héroe no respira, tres lágrimas bajan por sus mejillas.
domingo, 29 de junio de 2008
Juego de sentido
El camino trazado por la mano,
ella misma no lo conoce.
Sabe que retoma algún objeto:
una roca,
un libro,
una caja;
aunque prefiere lo intocado
por ser otra forma de engaño
menos ríspida, según parece.
Sabe que su elección es ciega
y que enmudece a la boca
enalteciendo al oído;
de pronto se le dan los ojos
besándola desde arriba,
ella los cubre con los dedos
para que vean lo que quiere ver
Esa traición la endurece.
Sabe que juega un mundo ajeno
que no ella se controla;
y si de pronto fuera libre
carecería de ceguera.
ella misma no lo conoce.
Sabe que retoma algún objeto:
una roca,
un libro,
una caja;
aunque prefiere lo intocado
por ser otra forma de engaño
menos ríspida, según parece.
Sabe que su elección es ciega
y que enmudece a la boca
enalteciendo al oído;
de pronto se le dan los ojos
besándola desde arriba,
ella los cubre con los dedos
para que vean lo que quiere ver
Esa traición la endurece.
Sabe que juega un mundo ajeno
que no ella se controla;
y si de pronto fuera libre
carecería de ceguera.
domingo, 8 de junio de 2008
El verano, por Yaiza Martínez
El verano
I
La luz saliendo de los cuerpos.
El verdadero nombre de mis hijos
sin haber sido pronunciado
-quizá la casa de paredes de agua, quizá unos ojos-
Supe sempiterna, sin embargo,
la explanada de espuma
cuando me sumergí lo escuchaba claramente
un cuerpo empieza otro cuerpo
en la carne presenta el agua infinita[1]
Estaba la ciudad
que respiraba en sus hogares cementosos
columnas imitando dientes
la pobreza que apesta
como las algas
apesta como las algas
La ciudad,
quizá antes de la inmensa ola
en la explanada de espuma
reconociendo el agua infinita
que es la ciudad y los cuerpos de los hijos
sin llegar
verdaderamente pronunciados
II
Porque una ciudad conoce su destino
y tirita por el presagio
La niña que barre los restos del mar
en una pequeña calle
¿o quizá los pétalos de una alfombra de flores?
aún era mi familia
Un sueño o un trastabillarse la memoria
pueden hundir a la ciudad en el agua
Cruz vio el final de la ola
su espuma barriendo las calles,
los pétalos, la niña,
nuestros restos ladeándose en el fondo
contra objetos
que jamás poseímos
en el vientre del océano,
mi familia
todavía lo era
A Yaiza la conocí mientras navegaba. Sí, me hallaba al encuentro de cartografías y "Lugares ajenos". Y entre búsquedas en google y palabras clave di con un artículo de Yaiza Martínez al que tituló La creación poética dibuja un mapa alternativo del mundo. Luego dejé un comentario a un poema suyo en su blog Literaria, al que pueden acceder desde el mío. Posteriormente empezamos a enviarnos correos y yo le envíe a España, de donde ella es, La trama del huso; y ella me correspondió con su poemario El hogar de los animales Ada. Ésta es la forma en que yo la conozco, pero agrego a continuación algunos otros datos.
Poeta y narradora, Yaiza Martínez Montesdeoca es Licenciada en Filología Hispánica (UCM). Libros de poesía:Rumia Lilith (2001) y El hogar de los animales Ada (en prensa. Editorial Devenir). Es también autora de las novelas inéditas Las mujeres solubles y
Hace poco Yaiza me preguntó si quería compartir un poema mío, en su blog. Le envié Paraje. Ahora ella me comparte El Verano; y yo, a mí vez, lo comparto con ustedes.
Este mar de asombros de la internet, tiene estos placeres de correspondencia.
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