Tras de la persiana llega a verse el puntillismo del agua. Más que su plasticidad, me avisa de su llegada, el sonido: palo de lluvia que busca otras canciones en semilla liquida para seducirme.
Mientras, el dolor se mitiga en el hallazgo de la escala musical de la gota en los tejados y azoteas, tan disimil de la humana; los truenos son platillos. Y si el dolor se concentra en sí mismo, genera una tonada minimalista, casi silencio del lamento, que humedece la vista y entra por el caracol al oído para ser filtro de las lágrimas y eco en la curva de su resbaladilla interna. Si hubiera una laguna formada por aquellas gotas, cada nueva gota daría otra sonoridad, haría a la laguna fuente donde el agua cae en acorde.
domingo, 28 de septiembre de 2008
domingo, 7 de septiembre de 2008
Cuatro borradores inconexos.
1
-Para cuando vengas, las cuentas del collar se habrán salido del cordel transparente. Cada cuenta será una fragmento de mi cuello, el cual pudiste haber tenido entre tus labios.- Te distraes, crees que bromeo, soslayas. Llevo el hilo a mis incisivos, lo muerdo, se rompe, caen las cuentas. Volteas. Los lapislazuli esféricos, sin reflejo ruedan en el suelo. Te levantas, me miras, te acercas. Finalmente liberado de artificios, lo besas, y con cada beso una cuenta de piedra baja el escalón y cae en la alfombra. Se fragmenta el collar para dejarnos de ser fragmento, por un instante.
2
Cuando camino las calles, el edificio anterior al que miro se disuelve, se desmorona como la piedra que toca el agua e irrumpe en el inverso del paisaje. Si regreso la vista, la piedra pasa y vuelvo a ver el paisaje, intacto. Mis ojos son un estanque, donde los paisajes aparecen y se irrumpen a sí, sucesivamente. Cuando el estanque ondea, es que hay peces que quieren deletrear la superficie.
3
¡Mira, en lo alto de ese edificio de cristales, se ve la sombra de un hombre! ¿Puedes verla? Concentra tu mirada allí, en el columpio de madera.
-No Marcelo, esa no es la sombra de un hombre, es el engaño de la luz que nos da siluetas-
4
En un consultorio, una paciente espera cita, mientras lee en una revista edificante para mujeres, las siguientes lineas.
-Si le digo que sí desde la primera vez, creerá que soy fácil y no me tomará en serio, si le digo que no, quizá lo pierda para siempre ¿Cómo puedo decirle que no sin que pierda el interés? Tete
Respuesta de Iván Corazones:
Querida Tete:
Pídele un tiempo para pensarlo: no más de una semana. Haz algún gesto que le haga dudar más de un sí que de un no. Ya no estamos en el tiempo de tu abuelita Tete, los hombres han cambiado, pero entiendo tu miedo amiga se soluciona fácil con psicoanálisis. Por lo pronto, si es que la repuesta aún te ayuda, te digo que pidas tiempo, y llegues fragante a la siguiente cita, con unos zapatos nuevos y un vestido de moda, conciéntete un poco, y no dudes de ti amiga, no dudes.
Ella cierra la revista y piensa en una canción de Molotov la canta entre dientes "Matate Tete que te mates Tete, te digo que te mates que te mates Tete."
¿Señorita Esther Suarez? -¡Dígame!- ¿Es su primera cita?- Sí- El psicologo Ivan Reyes la espera, aquí tiene un breve formulario, por favor llénelo antes de pasar.- Gracias.
Tache con una cruz cierto o falso.
¿Problemas de decisión?
¿Problemas para comunicarse con los padres?
¿Problemas para comunicarte con la sociedad?
¿Problemas de aceptación?
¿Toma alguna droga o tiene alguna adicción?
¿Ha intentado atentar contra sí misma?
Aquí tienes una salida a tus problemas. Confía en ti misma. Libera tu alma.
-Este..., señorita, voy al baño, ahora le traigo el cuestionario- Y Tete corrió escalera abajo hasta arrollar los escalones.
-Para cuando vengas, las cuentas del collar se habrán salido del cordel transparente. Cada cuenta será una fragmento de mi cuello, el cual pudiste haber tenido entre tus labios.- Te distraes, crees que bromeo, soslayas. Llevo el hilo a mis incisivos, lo muerdo, se rompe, caen las cuentas. Volteas. Los lapislazuli esféricos, sin reflejo ruedan en el suelo. Te levantas, me miras, te acercas. Finalmente liberado de artificios, lo besas, y con cada beso una cuenta de piedra baja el escalón y cae en la alfombra. Se fragmenta el collar para dejarnos de ser fragmento, por un instante.
2
Cuando camino las calles, el edificio anterior al que miro se disuelve, se desmorona como la piedra que toca el agua e irrumpe en el inverso del paisaje. Si regreso la vista, la piedra pasa y vuelvo a ver el paisaje, intacto. Mis ojos son un estanque, donde los paisajes aparecen y se irrumpen a sí, sucesivamente. Cuando el estanque ondea, es que hay peces que quieren deletrear la superficie.
3
¡Mira, en lo alto de ese edificio de cristales, se ve la sombra de un hombre! ¿Puedes verla? Concentra tu mirada allí, en el columpio de madera.
-No Marcelo, esa no es la sombra de un hombre, es el engaño de la luz que nos da siluetas-
4
En un consultorio, una paciente espera cita, mientras lee en una revista edificante para mujeres, las siguientes lineas.
-Si le digo que sí desde la primera vez, creerá que soy fácil y no me tomará en serio, si le digo que no, quizá lo pierda para siempre ¿Cómo puedo decirle que no sin que pierda el interés? Tete
Respuesta de Iván Corazones:
Querida Tete:
Pídele un tiempo para pensarlo: no más de una semana. Haz algún gesto que le haga dudar más de un sí que de un no. Ya no estamos en el tiempo de tu abuelita Tete, los hombres han cambiado, pero entiendo tu miedo amiga se soluciona fácil con psicoanálisis. Por lo pronto, si es que la repuesta aún te ayuda, te digo que pidas tiempo, y llegues fragante a la siguiente cita, con unos zapatos nuevos y un vestido de moda, conciéntete un poco, y no dudes de ti amiga, no dudes.
Ella cierra la revista y piensa en una canción de Molotov la canta entre dientes "Matate Tete que te mates Tete, te digo que te mates que te mates Tete."
¿Señorita Esther Suarez? -¡Dígame!- ¿Es su primera cita?- Sí- El psicologo Ivan Reyes la espera, aquí tiene un breve formulario, por favor llénelo antes de pasar.- Gracias.
Tache con una cruz cierto o falso.
¿Problemas de decisión?
¿Problemas para comunicarse con los padres?
¿Problemas para comunicarte con la sociedad?
¿Problemas de aceptación?
¿Toma alguna droga o tiene alguna adicción?
¿Ha intentado atentar contra sí misma?
Aquí tienes una salida a tus problemas. Confía en ti misma. Libera tu alma.
-Este..., señorita, voy al baño, ahora le traigo el cuestionario- Y Tete corrió escalera abajo hasta arrollar los escalones.
martes, 26 de agosto de 2008
Borrador de notas
Hoy releía Grisostomo y Marcela de Don Quijote de la Mancha, y más temprano un libro para la estancada tesis titulado Filosofía de la Imaginación de María Noel Lapuyade, y pensaba:
Realmente la historia de Marcela es un adelanto a su tiempo. La defensa que Marcela hace de su ascetismo y libertad afirmando su negación al amor/deseo de los hombres, es hermosa. La imaginación amorosa así como puede llevar a los más altos placeres, puede llevar a las mayores degracias y penurias, sin responder del genero, pues eso ocurre igual a hombres que a mujeres. Para quien quiera repasar el capítulo, es el XIII, aunque les recomiendo que lean desde el XI para seguir la historia completa.
* * *
En otros puntos, recordaba que le comenté a Samia que me costaba aún trabajo escribir poemas de mi estancia en el hospital. Ella me dijo que Jorge Posada había hecho uno. Luego, conversando hoy, en casa, con Jorge Elías, tocayo de Posada, salió a cuento que era realmente complicado externar las emociones y sensaciones cuando estaba a flor de piel el suceso; y como me decía Ime en la mañana, asumir doce días internado tiene su tiempo. Recordé que para escribir Cartografía del fuego tuvieron que pasar cinco meses del suceso que me llevó a escribirlo, y era una premisa que perseguía desde los diecisiete años, pero en una tercera persona, y terminó siendo en primera y por un suceso verídico. Paciencia me dije, que no llevas prisa. Finalmente Lirva ya te dijo que el Blog es un elemento para descargar todo tipo de delirio, impotencia, automatismo o locura, empezaré a creerle.
* * *
Leo en algunos blogs la afición de querer hablar sobre definiciones de poesía, vanaglorias del poeta y de cómo hacer un nuevo cripticismo literario. Si hemos de hablar de literatura que sea para darle luz, no para oscurecerla más y ponerla contra la pared a que crezca enredadera. He de aceptar mi infinito bostezo ¡Chicos del Turno, por eso ya reduje mi lista de blogs!
* * *
Y hablando de blogs les recomiendo para saber sobre la danza Mohiniyattam del sur de la India entrar a la siguiente dirección
SHAKTALA
* * *
El turno 1440 y yo tenemos una misión a Futuro, son invitados a tomar su número para pasar a la mía dando click en la dirección brindada aquí abajo.
OLIENDO A POLVO
Un abrazo afectuoso
Realmente la historia de Marcela es un adelanto a su tiempo. La defensa que Marcela hace de su ascetismo y libertad afirmando su negación al amor/deseo de los hombres, es hermosa. La imaginación amorosa así como puede llevar a los más altos placeres, puede llevar a las mayores degracias y penurias, sin responder del genero, pues eso ocurre igual a hombres que a mujeres. Para quien quiera repasar el capítulo, es el XIII, aunque les recomiendo que lean desde el XI para seguir la historia completa.
* * *
En otros puntos, recordaba que le comenté a Samia que me costaba aún trabajo escribir poemas de mi estancia en el hospital. Ella me dijo que Jorge Posada había hecho uno. Luego, conversando hoy, en casa, con Jorge Elías, tocayo de Posada, salió a cuento que era realmente complicado externar las emociones y sensaciones cuando estaba a flor de piel el suceso; y como me decía Ime en la mañana, asumir doce días internado tiene su tiempo. Recordé que para escribir Cartografía del fuego tuvieron que pasar cinco meses del suceso que me llevó a escribirlo, y era una premisa que perseguía desde los diecisiete años, pero en una tercera persona, y terminó siendo en primera y por un suceso verídico. Paciencia me dije, que no llevas prisa. Finalmente Lirva ya te dijo que el Blog es un elemento para descargar todo tipo de delirio, impotencia, automatismo o locura, empezaré a creerle.
* * *
Leo en algunos blogs la afición de querer hablar sobre definiciones de poesía, vanaglorias del poeta y de cómo hacer un nuevo cripticismo literario. Si hemos de hablar de literatura que sea para darle luz, no para oscurecerla más y ponerla contra la pared a que crezca enredadera. He de aceptar mi infinito bostezo ¡Chicos del Turno, por eso ya reduje mi lista de blogs!
* * *
Y hablando de blogs les recomiendo para saber sobre la danza Mohiniyattam del sur de la India entrar a la siguiente dirección
SHAKTALA
* * *
El turno 1440 y yo tenemos una misión a Futuro, son invitados a tomar su número para pasar a la mía dando click en la dirección brindada aquí abajo.
OLIENDO A POLVO
Un abrazo afectuoso
miércoles, 20 de agosto de 2008
Providencia
A mis padres y mis hermanas,
a mis familiares, y mis amigos, por su afecto y solidaridad.
Por su presencia en tiempos difíciles.
Dialogante
ven y dime si es amor
lo desnudo del alma;
cada vez que abrazo la amistad
se prodigan los sentidos
y cimbran.
No en las palabras habitan los actos,
es el acto generatriz de consuelo
alivio en el tropiezo;
la presencia de quienes ciñen andanza,
y apropian.
¡De qué fortuna gozas corazón!,
si acaso lo oyeras dialogante
¿le dirías que no sintiera,
que no?;
la mano derecha lo cubre,
y en ella vibra el sentimiento;
que aún su músculo vestimenta
en alegría se desviste;
en él habita el latido
de todo aquél que lo ama
y él corresponde.
Me dirá que no
y me alejaré despacio
para que encuentre usted
la mano que lo cubra.
sábado, 16 de agosto de 2008
Borrador de la luz.
La luz es uno de mis veneros. Sin ella no identificaría las sombras de las siluetas, el rostro taciturno, del diurno; la luz en su justa medida para revelar hermosura a los ojos.
No podémos salir de nosotros mismos en nosotros mismos. El sabotaje nos hace orfebres de un lenguaje, tanto más bello sí la tinta relame la vibración que lo enebra. Sí trastoca el temor en temblor, sí en temor tiembla, o en temblor deja de ser temido. Más bello aún si surge como otra voz, que se impone al ser que es escriba.
* * *
La llama, en cuerpo de la vela derrite los deseos, las peticiones, en una promesa. Hasta ahora he perseguido la luz en su trayecto.
* * *
Ese día se acercó Pamplona, en fuegos de artificio, en zapateo y música de banda, en ruedas de color que chirreaban y remolinos de gente que toreaban la luz y su designio. Un duelo con la luz.
El artificio contubo un juego con mi cuerpo, dibujó una espiral finalmente invisible que penetró diez pasos en el tejido de la piel bordeando el límite. La espiral dibujada hacia adentro no se libera, va hacia sí irremediable. El artificio correspondió la petición de mis trayectos. Abrió el crater en copula intempestiba.
* * *
Torito
¿cuál es tu historia?
chamucotoro
¿cuál es tu mito?
Sí la luz es el bramido
arde tu muerte artificio.
Cuál es tu danza de luz,
tu escatología de luz.
* * *
Luz, luz como dolo en mi cuerpo. La presencia de quien escruta y designa, el justo instante que se detiene en la medida exacta para que continúe el latido. Lo invisible que produce un milagro, que desata el suceso inverosimil aún indescriptible por la memoria, inmaduro. Lo invisible que corta el hilo. La luz que deja un rastro. Dios que se delata preciso en los segundos.
* * *
Ver el contorno del cielo en una camilla. La oscuridad de la noche, la fiesta que termina con las gotas de lluvia que escupen en el rostro. Alguién pregunta -¿Señorita siente usted algo?- Y me remitó a reponder -Gotas de lluvia.Todo gira en un mismo pensamiento. Todo se revuelve. Me queda claro que la sirena de una ambulancia no es escuchada por el paciente. Quizá Odiseo escuchaba otro canto, o su delirio. La sirena abre el paso, las calles horizontales se imaginan distinto. La conversación del paramédico me exortaba a sonreír, a reir, a agradecer escuchar mis latidos a cien por minuto, y a respirar para detener el temblor que socorría desde mi cadera a mis pies. -Aunque no lo crea, el dolor es una buena señal. Mientras sienta el dolor, es que perciste estímulo en la herida.-
* * *
Finalmente una luz única: la de la amistad, la hermandad, el amor, el afecto... Sentimientos que no dejaré a este prosa, aún borrosa.
No podémos salir de nosotros mismos en nosotros mismos. El sabotaje nos hace orfebres de un lenguaje, tanto más bello sí la tinta relame la vibración que lo enebra. Sí trastoca el temor en temblor, sí en temor tiembla, o en temblor deja de ser temido. Más bello aún si surge como otra voz, que se impone al ser que es escriba.
* * *
La llama, en cuerpo de la vela derrite los deseos, las peticiones, en una promesa. Hasta ahora he perseguido la luz en su trayecto.
* * *
Ese día se acercó Pamplona, en fuegos de artificio, en zapateo y música de banda, en ruedas de color que chirreaban y remolinos de gente que toreaban la luz y su designio. Un duelo con la luz.
El artificio contubo un juego con mi cuerpo, dibujó una espiral finalmente invisible que penetró diez pasos en el tejido de la piel bordeando el límite. La espiral dibujada hacia adentro no se libera, va hacia sí irremediable. El artificio correspondió la petición de mis trayectos. Abrió el crater en copula intempestiba.
* * *
Torito
¿cuál es tu historia?
chamucotoro
¿cuál es tu mito?
Sí la luz es el bramido
arde tu muerte artificio.
Cuál es tu danza de luz,
tu escatología de luz.
* * *
Luz, luz como dolo en mi cuerpo. La presencia de quien escruta y designa, el justo instante que se detiene en la medida exacta para que continúe el latido. Lo invisible que produce un milagro, que desata el suceso inverosimil aún indescriptible por la memoria, inmaduro. Lo invisible que corta el hilo. La luz que deja un rastro. Dios que se delata preciso en los segundos.
* * *
Ver el contorno del cielo en una camilla. La oscuridad de la noche, la fiesta que termina con las gotas de lluvia que escupen en el rostro. Alguién pregunta -¿Señorita siente usted algo?- Y me remitó a reponder -Gotas de lluvia.Todo gira en un mismo pensamiento. Todo se revuelve. Me queda claro que la sirena de una ambulancia no es escuchada por el paciente. Quizá Odiseo escuchaba otro canto, o su delirio. La sirena abre el paso, las calles horizontales se imaginan distinto. La conversación del paramédico me exortaba a sonreír, a reir, a agradecer escuchar mis latidos a cien por minuto, y a respirar para detener el temblor que socorría desde mi cadera a mis pies. -Aunque no lo crea, el dolor es una buena señal. Mientras sienta el dolor, es que perciste estímulo en la herida.-
* * *
Finalmente una luz única: la de la amistad, la hermandad, el amor, el afecto... Sentimientos que no dejaré a este prosa, aún borrosa.
miércoles, 30 de julio de 2008
Anotaciones
A veces pienso que escribir por escribir es artilugio, ni siquiera el artificio que cuando menos asiste a su contorno verídico. El artífice sabe que le da forma a algo, el artilugio no podría terminar de definirse. Alguna vez me decían que escribiera de mis sueños:
Nunca lugares conocidos en la aparente realidad, "Los verdaderos lugares nunca están"... Así se dibujan ciertos espacios.
El sueño con amigos que te revelan algo sin recordar la revelación es un misterio de mi inconciente, o una mitomanía en la que no se sabe realmente si aquellas palabras revelaban o por el contrario buscaban librarse hasta el olvido: un mito de tan redudante insonoro. Pocas veces recuerdo lo que dicen en un sueño, cual si fueran películas mudas. Pocas palabras me llegan de allí. Es otro el lenguaje de mis sueños. Ellos se registran de acuerdo a lo sustancial. A lo que despojan, a lo que deben mantaner. Son sueños callados, discretos. Meditasueños que se quieren mundos.
Por eso otro tipo de sueño son los viajes, donde abres los ojos en un lugar determinado, lo recorres, lo habitas lo haces tuyo y emprendes el viaje de regreso al sitio de origen.
Pero acaso escribir por escribir y confluir en los sueños, o en lo que fue el viaje. He soñado pocas veces que escribo, como pocas veces escribo en el viaje; más bien luego de su cause en la cascada de regreso. Así con ambos sueños: el del viaje "terrestre", y el del viaje "nocturno".
Nunca lugares conocidos en la aparente realidad, "Los verdaderos lugares nunca están"... Así se dibujan ciertos espacios.
El sueño con amigos que te revelan algo sin recordar la revelación es un misterio de mi inconciente, o una mitomanía en la que no se sabe realmente si aquellas palabras revelaban o por el contrario buscaban librarse hasta el olvido: un mito de tan redudante insonoro. Pocas veces recuerdo lo que dicen en un sueño, cual si fueran películas mudas. Pocas palabras me llegan de allí. Es otro el lenguaje de mis sueños. Ellos se registran de acuerdo a lo sustancial. A lo que despojan, a lo que deben mantaner. Son sueños callados, discretos. Meditasueños que se quieren mundos.
Por eso otro tipo de sueño son los viajes, donde abres los ojos en un lugar determinado, lo recorres, lo habitas lo haces tuyo y emprendes el viaje de regreso al sitio de origen.
Pero acaso escribir por escribir y confluir en los sueños, o en lo que fue el viaje. He soñado pocas veces que escribo, como pocas veces escribo en el viaje; más bien luego de su cause en la cascada de regreso. Así con ambos sueños: el del viaje "terrestre", y el del viaje "nocturno".
sábado, 19 de julio de 2008
Borrador de apariencias
Camino: lozanía. Ambulancia de sirena pasajera. El héroe trema en camilla y no es el canto a la escucha, plegaria que necesiten oídos. Todos mitos robados: ni Grecia, ni la India, ni China, ni Jerusalén o Antártida; y los cantos de un pasado soterrado resultan cosa vana. No es en su reflejo invento o asecho, no canto de flores marchitas, ni flores perdurables, ni silueta. "Sí tan sólo llorar pudiera me iría a la mar, a la mar disuelta en arena, a la mar, si tan sólo llorar pudiera, me regocijaba en llanto", se cantaba. Muerte, mito cercano o semblante que desaparece espejos. Y no es quien quiso no, ni sombra de libros leídos, ni el escudo de los un mil títulos que reconocen obra y fortuna. Fortuito hombre liberador de nudos concéntricos en Av.General, título de doctor por demostrar que no caben 100 000 personas en el zócalo. Cuarenta torneos ganados por 50 caballitos seguidos sin caerse."Acto heroico", le repetían amigos, familiares, conocidos, de acuerdo a sus autoproyecciones o intereses. Ella le quita esos espejos, él percibe apenas imagen; y el azul oscuro, el vino, el gris, el blanco, el negro.
El oficial hace unas anotaciones. El cuerpo es levantado del piso. Mirones quieren hacer tumulto. El héroe cuela su mirada tras la ceniza de gente. Las manos de un niño tapan su rostro, los dedos mojados de lágrimas. No lo recuerda: ni familiar, ni amigo, ni conocido. Un hijo en Estados Unidos, la esposa en provincia, un sólo amigo presente que lo observa sin que él lo percate. El niño se aleja con el rostro entre las manos. Una mujer lo llama, el niño acude. En los brazos de su madre llora más fuerte, llora inconsolablemente. Y el hombre siente agua sus ojos, la paladean pestañas; y el brote vuelve a cerrarle la vista. Su rictus se detiene en el soplo del regocijo. El héroe no respira, tres lágrimas bajan por sus mejillas.
El oficial hace unas anotaciones. El cuerpo es levantado del piso. Mirones quieren hacer tumulto. El héroe cuela su mirada tras la ceniza de gente. Las manos de un niño tapan su rostro, los dedos mojados de lágrimas. No lo recuerda: ni familiar, ni amigo, ni conocido. Un hijo en Estados Unidos, la esposa en provincia, un sólo amigo presente que lo observa sin que él lo percate. El niño se aleja con el rostro entre las manos. Una mujer lo llama, el niño acude. En los brazos de su madre llora más fuerte, llora inconsolablemente. Y el hombre siente agua sus ojos, la paladean pestañas; y el brote vuelve a cerrarle la vista. Su rictus se detiene en el soplo del regocijo. El héroe no respira, tres lágrimas bajan por sus mejillas.
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